tag:blogger.com,1999:blog-90690516703964933892024-03-17T20:51:47.314+01:00"CASOS CLINICOS"Cuaderno de apuntes, opiniones, reflexiones y embustes de la familia Pareja-Obregón López-PazoCelso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.comBlogger597125tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-42156786276735593512024-03-08T20:24:00.004+01:002024-03-08T20:26:20.997+01:00Medicina Interna y Psicosomática<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En la práctica de la Medicina Interna en el ámbito extrahospitalario como médico consultor, cual es mi actividad profesional desde hace unos años, tengo la oportunidad de ejercer conjuntamente esta preciosa especialidad tan imbricada con la Medicina Interna como es la Medicina Psicosomática. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Esta última postula la práctica de la “medicina basada en el enfermo” ofreciendo una asistencia globalizada y multidisciplinaria que estudia factores no solo biológicos, sino también psíquicos, sociales y a veces profundamente personales, en orden al diagnóstico, la resolución de síntomas y la satisfacción del paciente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Para el ejercicio correcto de la Medicina Psicosomática, el médico debe tener una formación en aquellas áreas que influyan en el aspecto “biopsicosocial” del paciente, es decir, debe realizar un estudio científico previo y profundo para descartar patologías endocrinas, inmunológicas o autoinmunes, neurológicas, degenerativas, infecciosas o exclusivamente psiquiátricas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>Muchas veces esto viene dado por hecho en las primeras consultas, puesto que los pacientes ya han pasado por diferentes especialistas y nos aportan informes, resumen de pruebas, análisis, diagnósticos probables y tratamientos prescritos. Casi siempre con resultados normales. </span><span>Pero refieren que los síntomas perturbadores persisten y acuden desesperados buscando una solución a su enfermedad “no descubierta”. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El cansancio exagerado y crónico, el dolor ya sea muscular o articular progresivo y amenazante, la falta de fuerzas para hacer vida normal, las cefaleas recalcitrantes, las neuropatías faciales y de las extremidades, las dispepsias digestivas, la falta de aire a esfuerzos domésticos, los mareos y vértigos, el desánimo, la desidia, la inapetencia sexual, el insomnio… son síntomas que se repiten en las primeras consultas y que el paciente sufre en su vivir diario, agravados por la sensación de “enfermedad incurable” y el pesimismo de una evolución negativa y desasosegante que produce angustia y ansiedad. Un futuro de nubes negras amenazando tormenta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Sigmun Freud en cierto modo fue un precursor de la Psicosomática cuando en sus estudios del psicoanálisis ya hablada de la represión de impulsos y afectos, del conflicto entre el “yo” consciente y el “ello” inconsciente como fuente original de síntomas físicos, lo que llamamos “somatizaciones”, que se viven y padecen como realidad incuestionable. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El paciente psicosomático al principio desconfía de las terapias que le proponemos. Son pacientes que muchos están tratándose con varios tipos de analgésicos y antinflamatorios, a veces con opiáceos, con sedantes neurológicos y relajantes musculares, pero que no consiguen mejorar en el aspecto físico-psico-social, llevando una vida lastrada por sus síntomas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Explicar al paciente que no tiene una enfermedad incurable, repasar y repetir las pruebas que precisemos para descartar comorbilidades, debe ser nuestro primer paso y nuestra interacción básica primordial. En este aspecto la relación médico-paciente basada en la confianza mutua es fundamental para llevar a buen puerto nuestro objetico común.
Llegar a un diagnóstico certero de Síndrome de Fatiga Crónica o Fibromialgia o Cefalea Tensional, o Intestino Irritable o Trastorno de Somatización -por nombrar las más frecuentes- no es tarea fácil para el médico. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Tampoco el tratamiento es sencillo pues casi siempre es multidisciplinar, con la colaboración fundamental del paciente, que debe aceptar casi siempre la retirada progresiva de medicación innecesaria y perjudicial para introducir medicación específica anti-estrés, anti-fatiga muscular, antioxidantes y regeneradores metabólicos, también analgesia natural basada en la evidencia científica; en algunos casos precisarán inhibidores de la recaptación de serototina a dosis bajas, al mismo tiempo que aceptará las recomendaciones de cambio de hábitos de vida y alimentación. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Si es necesario deberá realizar Terapia Conductual, o bien de proveedores de Medicina Física y Rehabilitación, Fisioterapia o técnicas de relajación adecuadas a cada caso particular. Con estas pautas conseguiremos mejorar la calidad de vida muchos de nuestros pacientes, ofreciéndoles un futuro menos negro y amenazador. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span>La Medicina Psicosomática como complemento a la Medicina Interna ofrece al médico la oportunidad de integrar en su práctica diaria el aspecto más humanístico de la ciencia médica. </span><span>Para mi es una gran satisfacción poder ejercer ambas especialidades. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El Profesor Laín Entralgo en su libro “El Médico y el Enfermo” concluye: <i>“Eres por lo pronto un ente que puede enfermar y que un día u otro estrás enfermo. Y entonces desde el fondo mismo de tu ser, sentirás la necesidad de que te atienda y ayude un hombre dotado de saberes técnicos especiales y dispuesto a conducirse como amigo tuyo. Con menos palabras, un buen médico”</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="font-size: medium;">Publicado en ABC de Sevilla el 05/03/24</span></b></i></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-4291133102064220862024-02-11T11:40:00.004+01:002024-02-11T11:43:05.244+01:00Medicinas y Salud.<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Sin duda los avances en farmacología y el estudio de los medicamentos en el último siglo está siendo uno de los más importantes hitos de la ciencia para curar males hasta hace poco incurables y aliviar el dolor que teníamos por imposible de calmar. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Qué hubiera sido de nosotros sin los antibióticos por ejemplo (igual no estaba yo escribiendo esto). O sin los fármacos para las dolencias cardíacas y la hipertensión arterial que casi han erradicado la insuficiencia cardiaca rebelde a tratamiento, desde hace pocos años. O los nuevos tratamientos para combatir las placas de ateroma que causan isquemias arteriales, infartos coronarios e ictus cerebrales, que son capaces de limpiar por dentro las arterias rejuveneciendo el endotelio.
Igual que los avances imparables en el tratamiento de la diabetes y sus secuelas metabólicas, antes causa de muerte en pocos años y ahora con mayor esperanza de vida gracias a pastillas milagrosas. O las medicinas inhaladas contra las alergias, el asma y la asfixia por patologías pulmonares crónicas, que tanto limitan la vida de quienes las sufren. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Tenemos un arsenal de maravillosos productos químicos que actúan contra el dolor y la angustia que amenazan el confort y la calidad de vida de quien sufre traumatismos, inflamaciones, reumas, cólicos, enfermedades autoinmunes o degenerativas, así como fármacos antitumorales que salvan millones de vidas ya sean niños o adultos.
Podemos usar los más potentes analgésicos, los narcóticos e hipnóticos, junto con relajantes musculares para conseguir un alto grado de anestesia que permite hacer todo tipo de cirugías -hasta trasplantes de órganos- o conseguir que pacientes de cualquier edad gocen de una medicación paliativa excelente. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Debemos agradecer a los laboratorios farmacológicos y biológicos su inversión en fármacos, desde aspirinas, analgésicos y antibióticos hasta tratamientos de hemato-oncología, vacunas e inmuno-moduladores, terapias génicas y biológicas a la carta, tratamientos de ultima generación que son el futuro de la Medicina moderna. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Pero existe una cara B en el mal uso de las medicinas, y no solo me refiero a la automedicación y al abuso por parte del ciudadano “enterado” que decide tomar un antibiótico o un analgésico, cosa que ocurre día a día en cualquier casa de vecinos, por supuesto sin consultar con su médico ni encomendarse a la Divina Providencia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Es curioso observar que si prescribimos una medicina que se sale del abc del botiquín domiciliario, el paciente enseguida apela a los “efectos secundarios” y “contraindicaciones”… mientras se está poniendo hasta las trancas casi a diario de Paracetamol o de Ibuprofeno sin haberse leído ni una línea del prospecto, y sin saber que se está fastidiando el estómago, el hígado o los riñones con su “doctorado” farmacéutico. O el que está enganchado a las benzodiacepinas para dormir, o a cualquier “sedante” o “tranquilizante” de andar por casa, sin orden médica alguna. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Sabemos que la automedicación origina un alto coste económico debido a las complicaciones y efectos perjudiciales que origina el abuso de cualquier medicina y además es causa de multitud de “auto-enfermedades” por sobredosificación o mal uso de estas medicinas, con el correspondiente gasto que conlleva “desfacer el entuerto”. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Pero desde hace unos años estoy comprobando un suceso aún más grave, si cabe. La mala praxis médica en el abuso de prescripción de medicación innecesaria e inútil. La órdenes y prescripciones legales de medicamentos que hacen más mal que bien, ya sea por su ineficacia o por su dosificación y duración del tratamiento. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Pacientes que llegan a mi consulta en muy malas condiciones después de varios tratamientos antibióticos consecutivos, por enfermedades víricas, estacionales o inflamatorias, sin foco séptico alguno y sin pruebas previas que lo justifiquen. O por tomar antiprostáticos alfa-bloqueantes para una cistitis. No es normal prescribir Desketoprofeno (un potente analgésico-antinflamatorio) en dosis máximas cada 8 horas durante 7 días por un dolor de garganta o una torcedura de tobillo. O Paracetamol 1 gramo cada 8 horas en casos de patología banal de vías altas. O prescribir Metamizol alternando con Ibuprofeno cada 4 horas durante varios días por un simple catarro estacional o fiebre. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Estas dispensaciones de medicamentos deberían ir acompañadas de una información adicional advirtiendo de los riesgos potenciales para la salud del paciente. Riesgos de sufrir reacciones adversas graves como gastritis y úlceras, insuficiencia hepática, insuficiencia renal, agranulocitosis (daño en la médula osea), insuficiencia respiratoria y asma inducido por medicamentos, sensibilización alérgica… Y estos cuadros son mucho más graves en niños y ancianos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Concienciémonos tanto los médicos como los pacientes del uso racional y correcto de las medicinas. Los médicos no debemos perder el respecto al poder especial y mágico de la prescripción de tratamientos médicos para intentar sanar a nuestros pacientes. No hagamos una medicina defensiva basada en el tratamiento exagerado y mal enfocado. Cuidemos de nuestros pacientes administrando en cada caso particular (sobre todo en patologías banales) las medicinas menos dañinas, en las menores dosis posibles, el menor tiempo posible y todos saldremos beneficiados. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Primum non nocere.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-79380454015598151132023-11-14T23:20:00.012+01:002023-11-15T09:56:08.796+01:00... te guarde Dios...<ul style="text-align: left;"><ul><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b>
Antonio Machado</b> es mi poeta de cabecera. Lo leo y recito con frecuencia y me sé de memoria un puñado de sus poemas. He leído su biografía y lo admiro, creo que fue una persona íntegra, muy sentimental, orgulloso de ser español y a la vez horrorizado por lo que vivió en España los años de la guerra civil. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hay un poema que cuando yo era joven me costaba entender:
<b>“Ya hay un español que quiere vivir y a vivir empieza, entre una España que muere y otra España que bosteza. Españolito que vienes al mundo te guarde Dios. Una de las dos Españas ha de helarte el corazón”.</b>
Tristemente con el paso de los años, especialmente en las últimas dos décadas me está quedando muy claro lo que Machado tan claramente profetizaba. Y tengo el corazón congelado. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Vaya por delante que he sido un español con muchísima suerte y tengo que reconocer que mi vida ha transcurrido plácidamente en esta maravillosa península ibérica con forma de piel de toro, en esta Andalucía tocada por la varita mágica del sol, de la luz y del clima tan saludable que disfrutamos. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Nací en 1956 en una familia cristiana maravillosa. Mi padre hombre primario, educado en el campo, nos educó en libertad y confianza en nosotros mismos y bastaba una mirada suya para obedecerlo sin discusiones. Mi madre alumna de Las Irlandesas de Castilleja, abnegada, siempre dando ejemplo de bondad cristiana, nos educó con una certera babucha en la mano y nosotros corriendo por el pasillo. Nuestra tata Meme, indudable segunda madre, ejemplo de santidad, nos protegía de todo mal. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mi infancia feliz con mis hermanas y hermanos, colegios de monjas y de curas. Veraneos largos en El Rompido. Buenos amigos, guapas amigas. Vida confortable, convivencia en paz. Posguerra tardía con <b>Franco, Franco, Franco</b> omnipresente en el NoDo. España resurgía de sus cenizas tras la devastadora Guerra Civil originada por políticos que se encargaron de convencer a media España que odiara a la otra media. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> En mi entorno no se hablaba de política, solo había fantasmas en blanco y negro, el “generalísimo” y sus ministros tan señoriales y silenciosos. Hasta el atentado del entonces Presidente del Gobierno, el <b>Almirante Carrero Blanco</b> en 1973 (era el abuelo de un compañero de mi clase), cuando aparece la <b>ETA</b> amenazante de la paz y la seguridad de todos los españoles, no empieza mi curiosidad política. Oigo hablar de dictadura y de democracia. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Muere Franco en 1975, coincidiendo con mi entrada en la Universidad y asisto a las asambleas y compro periódicos todos los días para aprender “política”. La Facultad de Medicina no solo me formó como médico, mi paso por la Universidad fue una catarsis en mi formación humanística y libertaria, donde anduve removiendo mi formación intelectual en todos los sentidos. Siete años de bullanga mental muy provechosos, aprendiendo de los discursos de los radicales de izquierdas y de derechas. Ninguno me atrapó en sus divagaciones falaces. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Cuando llegó la <b>Monarquía</b> con <b>Juan Carlos I,</b> se diluyó la idea de República. Comienza la llamada <b>“Transición” </b>con la creación de los partidos políticos y las primeras elecciones democráticas en 1977. Yo me afilié y voté a <i>Izquierda Democrática</i>, un partido de centro izquierda liderado por <b>Joaquín Ruiz-Jimenez</b> y por <b>José María Gil Robles</b>, que no obtuvo ningún diputado (...estaba yo…). Posteriormente este partido se integró en la UCD de <b>Adolfo Suarez</b> a quien voté posteriormente. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El enemigo común que todos los españoles teníamos eran la <b>ETA</b> y el <b>Grapo</b>, dos organizaciones criminales y asesinas de inocentes hombres, mujeres y niños. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Se firman los <i>Pactos de la Moncloa</i> en 1977 y llega la Constitución de 1978 con el <i>Estatuto de Autonomía</i>, que va “dividiendo” a España en 17 Comunidades Autónomas y 2 Ciudades Autónomas. Desde su creación algunas Comunidades (léase País Vasco y Cataluña) gozan de privilegios especiales con respecto a las demás Comunidades. Un desajuste que lógicamente es difícil de compaginar sin crear conflictos, tal como estamos viendo en la actualidad.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Fueron tiempos de grandes hombres de estado, grandes políticos al frente de partidos democráticos que han dejado una huella imborrable en la historia de España: </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">• <b>UCD</b> con <b>Adolfo Suarez,</b> franquista reconvertido en demócrata, y <b>Leopoldo Calvo-Sotelo.</b> </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">• <b>Alianza Popular</b> con <b>Manuel Fraga Iribarne,</b> otro reconvertido en demócrata. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">• <b>Partido Comunista</b> con <b>Santiago Carrillo</b>, también reconvertido en demócrata. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">• <b>PSOE </b>de <b>Felipe González</b> y <b>Alfonso Guerra.</b> </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">• <b>Partido Popular</b> de <b>José María Aznar </b>y<b> Mariano Rajoy</b></span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Estos dos últimos partidos alternándose en el poder desde 1981 y a veces pactando con los partidos minoritarios vascos <b>(PNV),</b> catalanes <b>(CiU)</b> y otros, para conseguir mayorías suficientes, pero todos unidos, no solo en el marco constitucional, también en la innegociable lucha contra los terroristas vascos y en la unidad sin fisuras de España como nación soberana. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> En 1981 tuvieron que hacer frente a un Golpe de Estado del botarate <b>Tejero</b> y convivir todos ellos con los peores años del terrorismo etarra asesino y cobarde, dando un ejemplo de respeto institucional, democrático y monárquico a pesar de tener un <b>Rey Juan Carlos</b> de bragueta fácil y cuentas corrientes opacas, pero español a carta cabal. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pero después del aterrador atentado terrorista del 11 de marzo de 2004, tres días antes de la jornada electoral, el <b>PSOE</b> gana las elecciones y es elegido <b>José Luis Rodríguez Zapatero (ZP)</b>. En ese momento comienza la actual “historia de España” hasta nuestros días. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><b>ZP,</b> de formación marxista, rompe con todos los esquemas de convivencia en paz y comienza el lento proceso de reabrir una fractura -que ya estaba consolidada y olvidada- entre los españoles. Promulga la <i>Ley de Memoria Histórica </i>-intento de modificar la historia de España- aflorando conflictos ya superados e incitando de nuevo a los <i>rojos</i> contra los <i>azules</i> en una mentira perversa y alucinada, obsesionado con desenterrar y justificar a unos sí y no a otros. Este iluminado también tuvo la ocurrencia de la <i>Alianza de Civilizaciones</i> -intento de modificar la historia de la Humanidad- un proyecto megalómano de ineptitud tan manifiesta y peligrosa que pronto fue enterrado por los propios socialistas. Fue también el comienzo de la burda manipulación de la educación en las aulas según regiones y conveniencias al más puro estilo bolchevique. Este personaje con rasgos y movimientos de marioneta gobernó en España la friolera de ocho años. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El gobierno de <b>Mariano Rajoy</b> desde 2011 no quiso, no pudo o no supo revertir esta deriva del rumbo hacia el naufragio de una España cada vez más soliviantada y amenazada por las minorías catalanas y vascas. Tanto es así que tuvo que lidiar el 1 de octubre de 2017 con el <i>“referéndum de independencia”</i> de Cataluña, promulgado por <b>Carles Puigdemont</b> <b>(Junts pel SI),</b> Presidente de la Generalidad, con el apoyo y colaboración de partidos independentistas los cuales orquestaron una pantomima vergonzosa, burda y violenta, absolutamente ilegal y anticonstitucional que quebrantó las bases de la unidad de España. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El Rey se plantó contra este abuso de poder y el gobierno aplicó el artículo 155 desbaratando el “golpe de estado” y procesando a todos los responsables políticos, promotores e instigadores de los hechos por delitos de sedición, rebelión y malversación de caudales públicos, pues todo esto costó una buena pasta a todos los españoles. Entonces todos los españoles y partidos políticos nacionales estaban completamente de acuerdo, incluyendo al PSOE. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En 2018 y después de una moción de censura donde ya empezaron a subastarse al alza tanto los partidos vascos nacionalistas y los herederos de los terroristas, como los independentistas y republicanos marxistas catalanes, <b>Pedro Sánchez,</b> consigue su propósito de ser Presidente del Gobierno de España, apoyados por esos partidos minoritarios y por los “comunistas” modernitos de <b>Podemos</b>. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">A partir de esta fecha ya saben todos ustedes lo que viene sucediendo en España, no hace falta repetirlo más veces, es tan alucinante y esperpéntico lo que estamos presenciando que parece una pesadilla. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Pero esto que estamos viviendo cada día con caras de tontos del bote, para que Pedro Sánchez pueda seguir gobernando no es lo peor, NO. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Las mentiras repetidas, la falta de coherencia y honestidad, la desvergüenza exponencial, la falsedad de argumentos, los “cambios de opinión”, las traiciones, las bajadas de pantalones, los indultos, la amnistía… nada de eso considero que es lo peor del legado del PSOE actual en manos de Pedro Sánchez y sus ministros, barones, afiliados, simpatizantes, seguidores zombis y disculpadores. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Lo peor de todo es el enfrentamiento que han conseguido crear entre los españoles. En un extremo los "socialistas" de nuevo cuño derivados de ZP y Sanchez, los "podemitas" acomodaticios con casoplones y las marxistas de peluquerías, que están consiguiendo sus objetivos mas maquiavélicos: <b>una sociedad bipolar</b> donde vuelven a existir los “buenos”, los “progresistas”, los que aplauden y justifican las mentiras y las falacias de un “gobierno” déspota, conformado por personas sin principios morales ni éticos que justifican lo injustificable, abducidos por un personaje siniestro y perturbado que pretende dar por lógicas todas sus distorsiones personales tan solo por una ambición patológica de "poder", de seguir siendo Presidente a costa de destruir España. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y en el otro polo de esta bipolaridad nos encontramos los que no hemos estado de acuerdo desde hace años con esta barbaridad de mentiras encadenadas, de faltas de respeto a la Verdad, a la Honestidad, a la Lógica, la Moral, la Ética personal, a la Democracia, la Política y a la Paz. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por eso somos catalogados de “fachas” -por orden sumarísima del PSOE, de Podemos y ahora de Sumar- todos los que no comulgamos con las ruedas de molino del “progresismo” manipulador y traicionero, tenemos ya la etiqueta: “fachas”. Un bien organizado mantra que se escupe como un salivazo en la cara del disidente, del no votante, del no colaborador de la infamia. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Da miedo ver cómo están los ánimos en las redes sociales con insultos a destajo, descalificaciones personales, agresividad sin control. Conozco ya casos de familias con problemas por hablar de política, enfrentamientos entre hermanos y primos, entre amigos, disgustos gordos a todos los niveles sociales por culpa de esta extrema polaridad creada por nuestros dirigentes “progresistas” en los últimos años. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Yo personalmente me siento estafado. Creo que el <b>PSOE/Podemos/Sumar </b>con sus socios nacionalistas, republicanos y filoterroristas han destruido en pocos años y con muy arteras y perniciosas mañas tanto como habíamos conseguido entre todos los españoles dejando atrás la Guerra Civil con paciencia, solidaridad, respeto y perdón.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Creo que están tirando a la basura todo el trabajo por la paz y la concordia realizado con generosidad durante la transición con tantísimo esfuerzo de grandes, grandísimos hombres y mujeres -tanto de izquierdas como de derechas- que, asumiendo cargos públicos muchas veces peligrosos, han luchado contra el terrorismo, por la reconciliación y la paz, desde la muerte de Franco. </span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Me siento no solo estafado y triste por lo que creo que es un retroceso social, cultural, democrático y de España como nación. Me siento humillado.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Quiero una España diferente a la actual para que mis hijos y nietos vivan en paz, sin normalizar las mentiras, las traiciones ni el odio entre hermanos.</span></li><li style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Y por eso ahora me siento -ahora lo comprendo bien- como decía Machado y vuelvo a repetir, <b>con el corazón congelado.</b></span></li></ul></ul>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-37042661333429368122023-10-05T22:55:00.006+02:002023-10-05T22:55:52.634+02:00Autocrítica.<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> En mi viejo Diccionario Enciclopédico busco la palabra “crítica”: “Arte de juzgar la bondad, verdad y belleza de las cosas”// “Censura de la conducta o acciones de alguno”// “Conjunto de opiniones vertidas sobre cualquier asunto”// “Cualquier juicio formado sobre una obra de literatura o arte”. </span><span style="font-size: x-large;">La RAE añade que “criticar” es “expresar opiniones o juicios negativos y contrarios sobre una persona o cosa”. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>De modo que ejercer la crítica implica un proceso de juzgar actos, de censurar conductas, y de opinar expresando nuestras opiniones y conclusiones. El día a día de muchos de nosotros, ¿no es cierto? Un proceso que hacemos continuamente observando el comportamiento humano y sus consecuencias sobre el entorno que nos rodea y afecta produciendo sentimientos y emociones que expresamos libremente. La botella medio llena o medio vacía, ni más ni menos. Del blanco radiante al negro zaino, con todos los colores que usted quiera ver en los demás. La crítica, dicen que puede ser “constructiva” o “destructiva”. Ahí lo dejo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Muy poco se ejerce este proceso haciéndolo introspectivo, mirándonos en el espejo de Alicia y pasando al interior de nosotros mismos. ¿Somos capaces de criticarnos, de discernir nuestras propias faltas, errores, limitaciones y sobre todo nuestras mentiras y actos dolosos contra nuestros semejantes? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Ejercer la autocrítica es un saludable ejercicio desde la juventud (es complicado madurar y evolucionar correctamente sin practicarla), pero, con el paso del tiempo -como planear ir al gimnasio a las siete de la mañana- se suele quedar en una intención pocas veces realizadas. La tendencia natural es a posponer “sine die” ir a ese gimnasio mental de reflexión, de análisis de nuestro comportamiento perfectible, de aceptación de nuestro límite y de ser capaz de reparar el mal causado con nuestras críticas injustas. Ya dejó dicho G.K.Chesterton que lo que amarga al mundo no es el exceso de crítica, sino la ausencia de autocrítica. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>La autocrítica -en su justa medida- provee al intelecto de más conexiones neuronales productivas y debe ser considerada una gimnasia mental beneficiosa y preventiva de degeneración cerebral. Y sí, la autocrítica -siempre que sea realizada por una mente sana- debe tener un fin positivo, reparador e indulgente. La autocrítica forma parte de la saludable higiene mental personal. Debe servir para ser honestos con nosotros mismos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Bien es verdad que el exceso o la perturbación autocrítica conlleva al perfeccionismo patológico, y otras enfermedades mentales. Por ejemplo, leo que en el régimen soviético marxista y actualmente en los regímenes comunistas se obligaba y obliga a los “disidentes” a realizar públicamente “autocrítica política” dirigida a reconocer el adiestramiento mental obligado, para evitar ser “purgados”, es decir desaparecidos o directamente fusilados. Criminales que la historia sigue juzgando y juzgará. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Yo me conformaría que nuestros actuales dirigentes empezando por el “gobierno en funciones” y sus socios facilitadores hicieran un repaso desde estos años atrás con la irrupción del muy mentado “progresismo”, ese cajón de sastre donde caben y se justifican todos los desmanes irracionales que tanto daño están produciendo a la convivencia y la paz de todos los españoles.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Comprendo que un <b>psicópata</b> no sea capaz de tener autocrítica alguna -precisamente eso define a la mayoría de ellos-, pero es estadísticamente imposible que bajo unas siglas de un partido político de tanta y tan sería tradición como el actual PSOE, se cobijen tantos “psicópatas” que no sean capaces de realizar una mínima autocrítica y reconozcan los flagrantes despropósitos y disparates de todos estos años recientes.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Cuantas mentiras repetidas, falsedades, cambios de criterio injustificados (o justificados tan solo para sus intenciones espurias), faltas de respeto, insultos y vejaciones (los famosos epítetos despreciativos de “fachas”, que somos todos al parecer), cuanto desprecio a la inteligencia de los ciudadanos sensatos diciendo ahora que lo que antes era negro ahora es blanco… si, blanqueando como “personas de paz” a los asesinos, aceptando chantajes de presos condenados por delitos de sangre o de fugados por querer dar un golpe de Estado, concediendo indultos y prometiendo amnistía a aquellos delincuentes que nos dijeron que traerían ante los jueces, malversando el dinero público para mantener el entramado de partidos minoritarios y antidemocráticos que sostienen al gobierno del psicópata, subvencionando prensa diaria influyente y cadenas de televisión adoctrinadoras y propagadoras de infamias, manipulando a la juventud fomentando con pagarés el pasotismo y el ocio, permitiendo la ocupación ilegal de viviendas y otras muchas barrabasadas sin límite que han quedado grabadas y pueden ustedes tener acceso en las hemerotecas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span> </span>Señores diputados, diputadas, votantes y simpatizantes del “progresismo”… </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> ¿No creen que deben hacer una mínima autocrítica? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Por higiene mental.</span></p><p style="text-align: justify;"><i><u><b>Publicado en @abcdesevilla en Tribuna Abierta el 04/10/23</b></u></i></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-3220719034526536532023-08-31T16:15:00.001+02:002023-08-31T23:17:03.653+02:00La mujer de entre las sábanas del resturante gallego.<div style="text-align: justify;">Este precioso relato que me manda mi sobrino Marco Soto Parejo es una delicia. No tengo más remedio que regalarlo -con su permiso- a los amigos de este blog.</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">EL BARRIO donde vivimos mis padres, mis hermanos y yo desde el once de septiembre de 2001 en la zona sur de Sevilla, fue construido en 1929 con idea de ofrecer un lugar de descanso a quienes trabajaron en la exposición iberoamericana en nuestra ciudad en ese mismo año. Consta de 390 chalets unifamiliares ajardinados que, por su forma alargada y sus tres o cuatro pisos de altura, según el tipo, casi recuerdan a un faro. Goza de dos exóticas plazas con aires latinos y suelos de albero donde el tiempo parece estar de descanso, aviadas con bonitos bancos de hierro negro, fuentes de agua potable y unas estructuras que a modo de porche, y después de ser engullidas por las voraces enredaderas, crean frescas sombras, tan necesarias en nuestros veranos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> El barrio está adornado con centenares de vivos naranjos, eminentes palmeras, arces, buganvillas, limoneros y robinias, e incluso alguna que otra familia de opulentos cactus mexicanos que recuerdan a personas sorprendidas con las manos en alto y sombrero de ranchero. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Es un barrio alegre y alberga gente colorida y pintoresca, a pandillas de gatos que a veces parecen estar meditando y otras jugando al escondite bajo los coches, a civilizaciones enteras de simpáticas hormigas silvestres, mirlos azabache, palomas que hacen de las ventanas mas altas sus pesebres, hermosas cucarachas de temporada, ratas invisibles, gorriones saltimbanquis y loros que cantan y visten plumas de un suave terciopelo verde.
Tiene su vagabundo inmortal particular al que llamamos “el Langui” que nunca pide nada excepto algún cigarrillo que no se preocupa en encender demasiado pronto, tres colegios con profesores que beben juntos y en secreto el agua de la eterna juventud, un par de manicomios en desuso, un mercado, gimnasio, su propio equipo de futbol, que hace de las calles una fiesta cada dos domingos y, desde el año 1958 es oficial y coloquialmente llamado por todos “Heliopolis ” , lo que en griego quiere decir “la ciudad del sol”, y tiene mucho sentido pues todos gozamos de los beneficios que aporta su vitamina D, aunque este atributo pueda extenderse en realidad por todos los rincones de la ciudad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">En este barrio se criaron mis padres, y a su vez los padres de ambos, y cuando los míos se casaron migraron al campo, donde pasamos la primera década de la infancia, cosa que ahora les agradezco, hasta que el famoso y traumático día de las torres gemelas volvieron con sus tres hijos al lugar donde se conocieron, se enamoraron y se hicieron uno. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> LAS CASAS son casi todas blancas y están blindadas por una ley que les impide hacer reformas interiores o de estructura por lo que el barrio mantiene su aspecto original desde que se levantó, habiendo excepciones como en todas partes, claro. Los nombres de las calles que van de Norte a Sur son países de Sudamerica y las que van de Este a Oeste nombres de ríos españoles. Nosotros vivimos en el numero x de la calle Chile y nuestra casa hace esquina con la calle Ebro. De manera que, si vienes andando de sur a norte por la calle Chile y giras a la derecha de Oeste a Este por la calle Ebro solo encontraras dos casas en la acera mas cercana al Sur hasta que aparezcas en la calle Uruguay, la nuestra, y lo que hoy día es el restaurante Cambados, nombre que le fue asignado en recuerdo del pueblo pesquero gallego de donde son originarios los dueños. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> EL RESTAURANTE Cambados es una casa como todas las demás en apariencia, solo que en sus patios hay veladores y en su salón una gran barra con taburetes, un murmullo que te hace sentir acompañado, tres o cuatro tiradores de cerveza gélida, elegantes camareros siempre en movimiento, pescados que da miedo verlos, patas de jamón ibérico curado colgantes que te hacen la boca agua, vinos rojo sangre de la tierra, whiskys y licores de todas partes del mundo, y una vitrina enorme a rebosar de marisco fresco, donde si quieres puedes dibujar tu nombre con el dedo debido al vapor que causa el cambio de temperatura de dentro afuera del cristal. Hay fotos enmarcadas en las paredes, tapando ya casi todo el mosaico de sus característicos azulejos cocidos y pintados a mano, inmortalizando las visitas de los diversos personajes que alguna vez comieron allí, príncipes e infantas, actores, futbolistas o artistas de renombre. El ambiente es marinero y el pomo de la puerta principal es un antiguo timón de madera del tamaño de un volante de coche corriente. Los dueños gallego-sevillanos y nosotros somos podría decirse “familia” después de tantos años conviviendo pared con pared. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> HOY DÍA -siendo yo el mayor de los tres hermanos y el propietario de la idea de transformar a mi vuelta del extranjero el supuesto despacho de mi padre de la tercera planta en una habitación con idea de darle vida a ese espacio casi muerto- vivo en la penúltima planta y en la última de la casa que está habitada, compartiendo ratos, eso si, con la persona que sea que esté planchando en esos momentos, que nunca es mi padre ni nuestra hermana del medio ni el menor de nosotros ni yo, puesto que el cuarto de la lavadora también está en dicho nivel de la casa, quedando solo una planta por encima -con terraza incluida- que a falta de una idea mas interesante, se sigue utilizando como inservible cuarto de trastos (y como nadie haga algo pronto, no tardaré en convertirlo en un maravilloso spot para meditar u observar fenómenos en los cielos, y ya puestos habrá un tocadiscos, con música contemporánea polaca por ejemplo, perfecta la contemplación, algo de literatura rusa, un buen telescopio, un sillón y puede que hasta una pequeña nevera donde nunca falten cervezas internacionales, belgas, holandesas o alemanas ). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> EN LA TERCERA PLANTA, donde solo vivo yo y de vez en cuando alguna familia de palomas a las que permito instalarse en la ventana que ellos prefieran hasta que los polluelos puedan volar, hay un cuarto de baño y es el de servicio, por lo que exclusivamente lo utilizo en momentos de extrema necesidad, y mi ropa y mis cosas de aseo las tengo en mi antiguo cuarto, en la segunda planta donde antes compartía ronquidos con mi hermano, que tras mi partida escaleras arriba se convirtió en el único habitante de dicha estancia; en cualquier caso, el espectáculo que me brindaba paseando sonámbulo por la casa gritando como loco de espanto debido a sus terrores nocturnos habían terminado años antes, por lo que aquella alcoba sencillamente dejó de tener interés para mi. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Aquí arriba, en la tercera planta hay dos grandes terrazas, una a la que se accede directamente desde mi habitación, donde a veces en verano saco un sofá, y otra a la que se ingresa desde el rellano de la escalera, donde se tiende la ropa, y en ambas paso largos ratos, hablo por teléfono, escucho música, practico yoga, trato de divisar sin éxito hasta el momento alguna nave extraterrestre además de intentar invocarlos, trabajo mi energía y mi salud con métodos ancestrales chinos que llevo a cabo y hago evolucionar a mi manera, doy gracias al universo por hacer su trabajo de forma tan precisa, hago respiraciones holotrópicas, y otras muchas cosas extravagantes que hacemos la gente futurista con nuestro tiempo libre. Siempre cosas buenas para el mundo -no se crean-, la gente futurista podremos parecer unos locos, y pueden pensar lo que quieran, pero es una locura sana, y para demostrarlo les digo que la gente futurista, la que es verdaderamente futurista, jamás querría autodenominarse futurista ni pertenecer a el grupo de los futuristas ni a ninguna comunidad en absoluto por que se sabe que eso son cosas que vienen del ego, y la gente futurista no quiere saber nada del ego, por eso yo no soy futurista, ni ningún futurista verdadero tampoco. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Dicho esto, y quedando al descubierto la magnitud de mi estupidez, y lo enredado de mi mundo interno, voy a contar lo que he venido a dejar escrito en este relato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> <b><i><u>Lo que me ha impulsado a escribir estas líneas ha sido una simple creencia que ha brotado de pronto dentro de mí. </u></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Y es que, la mujer encargada de limpiar los manteles y en general todo el material que tenga que ser limpiado excepto el menaje del restaurante Cambados, pasa media vida conmigo, a la misma altura y a solo unos metros de distancia, puede que diez o quince, y aunque nunca hemos hablado ni una sola palabra de pronto pienso que ella debe ser una de las personas que mejor me conozca en el mundo, somos por completo desconocidos, pero pasamos muchísimo tiempo juntos, y, siendo yo una persona tan reservada, puede que incluso tímida a veces, no hago delante de nadie, las cosas extrañas que hago delante de ella, esas cosas futuristas que os contaba. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">En mi cabeza es como si, dentro de un enorme zoológico, hubieran puesto en jaulas contiguas a <b><i>el abominable hombre de las nieves</i></b> -tan difícil de divisar y de estudiar- y enfrente a una imponente <i><b>Aguila Imperial espía</b></i>, que solo observa y toma notas en silencio de forma inteligentísima. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Al principio, el abominable se escondía y sentía pudor por la imponente presencia del Aguila, pero poco a poco se fue acostumbrando a ella, se fue relajando, hasta que un día cualquiera, el menos pensado de todos, no le importó sentirse observado ni juzgado por su compañera a la que llamaba mentalmente “la reina del cielo”, y el abominable se acordó de las familias del norte de Europa con las que alguna vez había coincidido en alguna playa del Algarve en Portugal, que hacían su vida como dios los trajo al mundo, y se hermanó con ellos, y pensó que en el norte de Europa se nos llevaba cierta ventaja evolutiva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Y llegado un momento, el abominable hombre de las nieves olvidó por completo estar acompañado y se sintió como se sienten los monstruos cuando están completamente solos, cuando no tienen que hacer ningún papel en el teatro de la vida, cuando no tienen que defenderse de nada ni nadie, ni asustar a las criaturas ingenuas de la tierra, y comenzó a cantar como si estuviera en la ducha, como si estuviese completamente solo en el mundo, y pensó mientras hacia cuidadosamente la cama: “ el día que aparezca alguien por aquí pienso darle un susto de muerte, la gente no sabe el peligro que supone encontrase con alguien que hace la cama todas las mañanas después del café, de verdad que no tienen ni idea de la afilada determinación que pueden tener estas almas, la gente debe tener mucho cuidado con ellas ”
… </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Y esbozó una sonrisa, olvidando incluso lo que había estado pensando, y una enérgica sensación de alegría entró por la ventana en forma de aire fresco y lo invadió mientras escuchaba de fondo una exquisita sinfonía clásica que se escapaba del reproductor de música sin que nada ni nadie pudiera impedirlo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> FIN .</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i><u>Titular y propietario: Marco Soto Parejo</u></i></b></span></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-25000272522213372942023-08-06T14:53:00.004+02:002023-08-06T16:07:05.164+02:00Veraneo 2023<p style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">Este año nuestro veraneo -de María José y mío- está siendo especial. Estrenamos apartamento y alargamos la estancia rompiera desde primeros de julio hasta final de agosto. Cosas de la edad y del merecido descanso (nos dicen los hijos...) Yo me lo creo y disfruto en tan buena compañía cada día de este largo y relajante veraneo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El cambio de ubicación ha sido un éxito rotundo para nosotros los abuelos, ahora con mayor independencia y privacidad, unido a la vecindad con nuestros hijos Ana y David (yo le digo "mi compadre") Celso y Paloma, con los cinco niet@s, que a tiro de silbido yiuii, yiuii aparecen por todas partes como si surgieran de la lámpara maravillosa, siempre buscando a su guapa y joven abuela María José, sobre todo el pequeño Esteban, que parece que tiene un imán con su "Aba"...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Una piscina enorme a la que casi puedo saltar desde mi terraza y el chiringuito familiar <i>"El Vertical"</i>, con helados botellines sanadores y reunidores de acólitos -tertulia de majaretas ya casi imprescindibles en mi día a día- como no puede ser de otra forma en este Rompido de mis entrañas...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Seguimos disfrutando en familia del <i>Huevofrito</i> para el baño diario en la Punta de la Barra, mágica playa con poderes terapéuticos salutíferos que aprovecho desde hace miles de años para practicar una mezcla de ejercicio aeróbico caminando mientras a la vez hago mindfulness, yoga, naturismo y búsqueda de tesoros preciosos que nos ofrece la naturaleza: sonidos relajantes, colores mágicos, conversaciones con las gaviotas, correlimos y charranes, baños en solitario o bien con mi santa, rodeado de niet@s que parecen peces que surgen de las olas por todas partes requiriendo atención en cada zambullida. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los paseos en bajamar nos permiten además explorar en familia los bajos arenosos de cien colores ocres parcheados de charcos y golas de albercas naturales donde mis nietos Celso y Esteban disfrutan "nadando" sin peligro mientras Celsa Leonor y Ana con sus tablas se están iniciando en el surf, son unas sirenas maravillosas... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si hay pleamar por las tardes, nos bañamos en la playita delante de <i>La Pecera</i>, las niñas sacan la tabla de padle-surf y reman navegando las olitas de los barcos, y yo aprovecho para darme mi baño arcano en las aguas salobres de la ría.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En las puestas de sol nos pueden ustedes encontrar a todos en el <i>Paseo Marítimo</i>, en el poyete ("el rebate" le llamamos) junto al <i>Restaurante</i> del mismo nombre, donde nuestro amigo <i>Joaquin Ceada</i> nos espera con su puro humeante y nos va surtiendo de copas de cerveza y mientras se va coloreando de naranja y rojo el cielo por poniente, allá por el faro, y El Rompido se va llenando de forasteros que buscan un asiento en los más de veinte restaurantes a pie de playa que se llenan cada día a estas horas.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Allí, en el <i>Restaurante Paseo Marítimo</i>, despedimos el día entre bromas y cervezas, a veces cenando toda la familia, donde las raciones de chocos o de acedías dura muy poco ante el apetito saludable de los nietos. Bendit@s sean.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero casi todas las noches disfrutamos la estupenda abuela y yo de una cena en la terraza a la luz del farolito con su vela tremulante y una copita de vino blanco helado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Una buena película sí cuadra, y la obligada hora de lectura nocturna inductora de sueño y hasta mañana si Dios quiere señoras y señores.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-45934987218278550522023-07-09T15:24:00.002+02:002023-07-09T15:27:54.240+02:00Portaceli, L aniversario.<div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-small;">Publicado en Tribuna Abierta de ABC de Sevilla el lunes 3 de julio de 2023.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Celebramos el pasado sábado 17 de junio el cincuenta aniversario de mi promoción del Colegio Portaceli. Compañeras y compañeros nacidos en 1956, algunos de 1955. (¡Qué rápido han pasado 25 años desde la celebración del XXV aniversario!)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Sesentones largos todos, -ellas no tienen edad, solo belleza- muchos nos tuvimos que reconocer gracias a la credencial colgada con nuestro nombre y apellidos. ¡Que de abrazos apretados y de besos, cuánto cariño entre muchos de nosotros, cuantos recuerdos al reconocer caras que creíamos olvidadas, cuántas anécdotas a vuelapluma que remueven ese pasado tan presente en nuestras vidas! </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Confieso que estaba algo nervioso los días previos al acto, con esa inquietud que sentíamos los alumnos antes de un examen y no estábamos seguros si lo llevábamos bien preparado. Pero todo transcurrió como la seda desde que llegué a la entrada del cole, el comité de recepción, la entrega de acreditación, los primeros abrazos y bromas... al poco tiempo daba la impresión de que estábamos en el recreo de media mañana -solo faltaban los babys y los bocadillos- cambiando estampas, jugando a las bolas, preparando el próximo partido entre las clases o escondidos en los huecos de la “basílica” fumando nuestros primeros cigarrillos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Volvimos, como cuando niños, a la Capilla para oír Misa, hacer una ofrenda de flores al La Virgen y cantar nuestro himno al <i><b>"Corazón Inmaculado, que nunca podré olvidar..."</b></i> que fue el momento mas emotivo del acto religioso junto a un mensaje grabado de un compañero, ahora sacerdote, que no pudo acudir. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> La reunión en el Salón de Actos para vernos en las fotos de aquellos años mágicos tuvo algo de <i>déjá vu</i> y me vi en el Cineforum del Padre Alcalá SJ, viendo películas de Buñuel y en aquellos coloquios donde hablamos en completa libertad, o en el cine que los sábados por la tarde disfrutábamos ligando con las niñas que venían de otros colegios. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> ¡Que orgulloso me siento de los compañeros y compañeras que pudieron asistir al colegio y posteriormente compartir cervezas, aperitivos, almuerzo, música y bailes a la orilla del Guadalquivir!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Abogados, arquitectos, ingenieros, economistas, grandes empresarios, pilotos, notarios, investigadores, físicos, matemáticos, presidentes de banco, jueces, catedráticos, médicos, mujeres y hombres -alumnos, compañeros, amigos- disfrutando de un encuentro verdaderamente emotivo y sincero. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Tristemente rememoramos a los compañeros fallecidos, algunos muy queridos por mí (DEP) y también echo de menos algunas caras que esperaba encontrar y no asistieron. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Mi sensación a esta edad, en la que ya se habla más de jubilación que de emprendimientos, es que el paso de mis ocho años por el colegio de los Jesuitas (<i><b>Portacoeli)</b></i>, ha sido un regalo impagable que me dieron mis padres. Entré siendo un niño de la mano de mi tata y salí siendo un joven de 16 años que empezaba a hacerse preguntas sobre casi todo lo divino y lo humano (todavía no he parado). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Allí aprendí, gracias a un elenco de profesores inmejorables, ya fueran “civiles” o “curas” no solo las asignaturas del Bachillerato, aprendí a convivir en paz con compañeros de todo tipo (simpáticos, antipáticos, agresivos, chivatos, tímidos, despistados, geniales, loquitos, altos y bajos, gordos y flacos...) y a respetar a los profesores (aunque algunos tenían la mano fácil); aprendí a hacer deporte no como una asignatura, sino como un estilo de vida (bendito seas querido Montoya, el único profesor que ha podido asistir esta vez); aprendí a ser tolerante con los intolerantes, a mirar a los ojos a las personas cuando me hablan, a escuchar con atención lo importante y a saber resumir lo baladí; aprendí a olvidar los errores de los educadores, aprendí la teología de perdonar y olvidar; aprendí la devoción a la Inmaculada y a rezar con sinceridad, y salí del colegio pudiendo mirar a la cara sin miedo a la vida y a la muerte. Aprendí a no perder la oportunidad de aprender algo cada día de mi vida. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Esos ocho años de mi vida en Portaceli los pueden contar cuando me muera como una cuarta parte o un tercio completo de mi existencia por el poso inalterable que han dejado en mí. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La Vida es la Infancia y la Juventud… el resto es sobrevivir. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Gracias a todos los curas y profesores que influyeron en mi educación, soy ahora el que soy. Incluyo a los "malos" curas y a al peor profesor que tuve (nefasta persona), también de ellos aprendí lo que no se debe hacer. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Gracias a todos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b>
<i>“Aunque avance rugiendo la tormenta, y en mi mástil ya gima el huracán, feliz con tu recuerdo soberano, desafío a las olas de la mar. Me arrollaran quizá entre su espuma, más negar que me amaste y que te amé, negar que fui tu hijo y en tus brazos, se pasó como un sueño mi niñez… ¡Eso nunca lo haré Madre querida, eso nunca nunca lo haré!”</i></b></span>
</div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-45718272419645849132023-06-30T23:20:00.001+02:002023-06-30T23:20:18.287+02:00Cumpleaños 67.<p style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">Mañana 1 de julio de 2023 cumplo 67 años. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Es mi primer cumpleaños sin mi madre viva. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Ella siempre este día me recordaba el momento de mi nacimiento. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Vivíamos en la avenida de Eduardo Dato, en el edificio que le llamaban la “casa Torras” por estar junto a la factoría de Torras, en el solar que antes ocupó la Plaza de Toros de la Monumental, la que mandaron construir los partidarios de Joselito el Gallo y que tiene una muy curiosa historia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Bueno, pues en la quinta planta, en el dormitorio de mis padres, la ventana da al este creo, mirando a la Gran Plaza, pues allí nací yo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Ya habían nacido un año y medio antes mis hermanas mellizas Concha y Lourdes en la clínica del Doctor en Ginecología don Manuel Recassens. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Mi mamí se puso de parto de noche, después de cenar, cuando mi padre y mi abuelo Pepe López-Pazo (habían llegado mis abuelos esa tarde de Huelva) se tomaban una copa de coñac. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Mandaron recado a don Manuel que decidió venir a casa. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Al parecer el parto fue lento pero muy normal, nada traumático, a eso de las seis de la mañana. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Por supuesto el coñac se acabó. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me contaba mi madre que quien me recogíó primero fue mi tata Meme (mi segunda madre) y enseguida me relió en sabanas y me entregó empaquetado a mi abuela Delia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Yo era bastante micurrio, muy feísimo, delgado, boca enorme y no paré de llorar en un par de años. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A los siete días de nacer me bautizó en San Bernardo el Padre don José Allende, mis padrinos, mi tío-abuelo Agustín López-Pazo Ganzinotto y su esposa Juana Payo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> A los ocho días de vida debuté en Cartaya, donde creo que pasé los tres primeros meses de vida. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por aquí sigo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">PD: Gracias a Dios.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-66214115114458923272023-06-08T18:36:00.007+02:002023-06-09T11:52:32.810+02:00¿Podremos pensar?<p style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">Yo sé que en mi playa el mar sabe escribir. Hay días de recalmón que solo se expresa con tenues versos difíciles de comprender para el paseante. Parece que la mar no dice nada pero la poesía brota del "manantial sereno" de su suavidad cuando roza la arena de la playa, cuando lame algunas conchenas gastadas, cuando se entretiene en jugar con los peces de la orilla escribiendo versos de plata y oro, plata en la superficie y oro viejo en el fondo, versos efímeros pero sagrados, que quedan para siempre grabados en la retina de quien los sabe ver y leer. Estos versos de sosiego -tan repetidos- nunca están escritos con las mismas palabras, pero siempre con caligrafía musical armónica y agradable. Hay que disfrutar con su arcano lenguaje sin intención de descifrarlos, solo de admirar su idioma.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En los días de mar de leva y "olaje" déspota que revienta en la costa, el agua turbulenta escribe feroz dejando enigmas de espumas sobre la playa y olas que dibujan señales de urgencia al retirarse, prólogo de interminables epopeyas de ultramar, soliloquios de profundidades negras, relatos de tormentas y ciclones que mueven la superficie del agua sin orden ni concierto hasta que deseando calmarse, se deciden a firmar en cada orilla y con cada ola una nueva ordenanza, una razón para temer, para pensar, para dudar y para tener respeto a la naturaleza. El mar -como Dios- escribe con renglones torcidos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y el viento. Saber escuchar (¡Dios Mío de mi vida, cuánto echo de menos el oído!). </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El viento habla. Aunque no se mueva el aire habla el viento en silencio al oido de quien quiera escucharlo. Nuestra orejas son una caracola mágica. El susurro de la calma es paladeable, somos nosotros mismos los que nos escuchamos. Una leve brisa a la orilla de la mar es un concierto de oleaje, gaviotas, charranes, chapoteos, niños y hasta el mismo Angel de la Guarda que se baña aprovechando el momento de tranquilidad.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cuando va subiendo en intensidad el viento se expresa en idioma universal, pero habla el lenguaje de la gente del mar. Y la gente del mar habla con el viento. Cada día de su vida y cada singladura hablan con el viento porque es su dios. Si sopla porque sopla, si no sopla, porque no sopla. El viento es el rumbo y la veleta. El viento nos pone a cada uno en nuestro sitio.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cuando salta el foreño y las olas se alegran y divierten formando montañas de agua que rompen en algarabía de espumas en las playas, cuando la arena salta de la tierra y se muda de ensenada, cuando se hinchan las velas de las gaviotas que navegan en el cielo de las aves, entonces el aire en movimiento nos habla con voz autoritaria y nos explica sus razones, sus tremendos argumentos implacables, su frescura o su calentura, su razón o su sinrazón. El hecho es que su atronadora voz nos convence y seduce (por lo menos a mi) de que ni el sombrero, ni el paraguas, ni el chubasquero, ni el mundo entero, sirven para nada contra él. Ni siquiera los tapones en los oídos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El viento que yo me refiero le canta las cuarenta al más pintado, al mas endurecido de los mortales, al mas encorsetado o disfrazado. Nadie se libra del ruido ensordecedor del viento que sopla dentro de su cabeza. Ese runrun no se detiene ante nada ni ante nadie. Es el viento constante de la conciencia. Pepito Grillo de la vida. Un viento avisador de errores, registrador de desatinos y de meteduras de patas y a la vez confraternizador de malas pasadas. Viento que recuerda a rachas lo que debemos (y no en el sentido dinerario de la frase) y lo que nos deben. Yo tengo mala memoria, a pesar del viento.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">PD.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ahora tenemos unas elecciones generales a la vista. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde El Rompido me pregunto si el sonido del mar que tengo dentro de mis oídos desde que nací, la arena de la playa que piso desde mi infancia, el agua que reconozco como mía, el viento amigo que no me amenaza, el sol que comparto, el aire que respiro... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¿Es posible que todo esto sea falso?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Esta es la sensación que tengo después de estos años de gobierno de Pedro Sanchez y de sus socios del gobierno. Tengo la impresión de que quieren cambiar el orden de las mareas, el sentido de las olas, el rumbo de los vientos y el vuelo de las gaviotas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya no sé que es lo próximo que nos obligarán a pensar. ¿Será posible que esto que escribo sea "fascista" y me señalen con una cruz en la frente y me adjudiquen un comisario político?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Porque he hablado de libertad, de la mar, del viento, de lo que siento...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y no he nombrado a Podemos...</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-64600996832796985322023-05-01T19:22:00.006+02:002023-05-01T19:27:57.844+02:00Feria de Sevilla (2023)<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><h2 style="text-align: justify;"><span><span style="font-size: small;"><span><span style="font-family: arial;"> </span><span style="font-family: verdana;">... <i>l</i><span style="background-color: white; font-style: italic; text-align: justify;">a lluvia es una cosa, </span><span style="background-color: white; text-align: justify;"><i>que sin duda sucede en el pasado... </i>Esencial estrofa de Borges, que aplico completamente a la Feria de Sevilla: algo que (para mi) sucede en el pasado.<br /></span></span></span></span></span></h2></blockquote></blockquote></blockquote><p style="text-align: justify;"><b> <span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">¿Qué queda de aquella Feria que yo esperaba como agua de mayo hasta hace pocos años? Ferias bien vividas y bien bebidas, bien disfrutadas de pitón a rabo, con faenas de vuelta al ruedo casi a diario.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">Sinceramente creo que la feria (ahora ya con minúscula) ha cambiado bastante poco, que quien ha ha sufrido un tremendo cambio de perspectiva he sido yo y mis circunstancias. Y no solo por el biológico paso del tiempo con las limitaciones físicas lógicas de ser del 56 -aunque bien llevados, me dicen- sino más bien por la capacidad de observación sin prisas y sin condicionantes sociales, con el suficiente nivel de autocrítica que me auto-impongo antes de opinar en público. El que ha cambiado soy yo, sin duda.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">Este año me he saltado el "pescaito", horario demasiado tarde para mis costumbres, así que comencé la feria el domingo desde la una del día. Fui el primero en llegar a mi pequeña caseta, y me senté </span><span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">en la mejor mesa </span><span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">con María José con Celso hijo y con Paloma, su bellísima mujer, a ver desfilar a los primeros caballistas y los inigualables enganches, tomando el aperitivo, esperando a Ana y a nuestras tres nietas, Celsa, Leonor y Ana, que lucían como soles vestidas de flamenca, guapísimas las cuatro; y ese rato que estuvimos tapeando tranquilos en familia ha sido lo mejor de esta feria. Cuando la caseta se llenó, lo cual es lo normal por sus dimensiones, nos fuimos cada uno por nuestro lado. </span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">Calor insoportable, lleno hasta la bandera en el Real y o</span><span style="background-color: white; font-family: verdana; text-align: justify;">bligadas visitas a casetas de familia y de amigos, muy bien atendidos siempre, el buche a reventar, el botón de la camisa y la corbata amenazando horca, los pies pidiendo la campana... tuvimos mucha suerte de coger un taxi en la contraportada antes de las nueve.. </span><i style="font-family: verdana; text-align: justify;">la tarde cayendo está...</i></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana; text-align: justify;">El lunes me di un garbeo "single" desde las 13,30h; aperitivo en mi caseta con amigos y luego paseo solariego para visitar a amigos de la infancia, esos que nunca nos olvidamos aunque no nos veamos, y acudir a la llamada de mi gran y cariñosa familia. Calor infernal, ruido ensordecedor y bulla... A las 18h estaba en mi casa mas contento que unas Pascuas. Fin de la feria 2023. A El Rompido.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span style="font-family: verdana;">Conclusiones:</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">* </span><i style="font-family: verdana;">"El volar es para los pájaros" (1970) Robert Altman.</i><span style="font-family: verdana;"> Y yo digo que "El feriar es para los jóvenes". Esos héroes que tiene salud suficiente para ir todos los días y acostarse tarde. De hecho creo que una vez pasada cierta edad (¿55-60?) la feria se convierte en un FRCV (Factor de riesgo Cardio-Vascular) si se usa (abusa) indebidamente.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">* Que nunca falten las niñas vestidas de gitana y bailando sevillanas en las casetas, eso no se olvida nunca. Pero tempranito para casa, previo paso por la Calle del Infierno. Un niño en la feria más allá de las 10 o las 11 de la noche debería estar prohibido. Y en un carrito debería de tener multa.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">* No entiendo el "uniforme" diario de chaqueta-corbata o traje oscuro desde por la mañana. Comprendo que en las casetas donde se celebren cenas con manteles -bien servidas y sin bullas- como en la noche del "pescaito", por ejemplo, sea imprescindible esta etiqueta, pero para pasar el día acodado en una barra no muy aseada o dando barzones para tomar una copa de vino, un rebujito, o un güisqui de pie en la puerta o entrada de una caseta escuchando sevillanas, rumbas, flamenquito o bulerías con los zapatos y los pantalones llenos de albero... sobra el atuendo floreado. Bueno, que cada uno se vista como quiera, pero considero que una cubana es una prenda muy adecuada para estas ocasiones.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">* Los precios. Una convidá a un grupo de amigos en cualquier caseta es una puñalá trapera. Además siempre hay que vigilar con esmero al señor del lapicero. Un talonario casetero dura menos que un estornudo... y hay muchos motivos de alergia en estos días. El sábado fuimos mi dama y un servidor a almorzar a </span><i style="font-family: verdana;"><span style="background-color: white; color: #202124; text-align: left;">Sem Espinhas, en Cabeço (</span>Portugal),</i><span style="font-family: verdana;"> cerquita de la fronteira -a media horita de El Rompido- en la mismisima playa, al fresquito del foreño; cervezas, ilustre vino albariño-loureiro helado, ostras, un buey de mar (sapateira) de un kilo, ensalada portuguesa enorme y completa con camaroes (langostinos) y un rodaballo como un pandero con su guarnición de verduras asadas... talonario y medio. </span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> </b></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><h2 style="text-align: justify;"><span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: verdana;"></span><span style="font-family: verdana;">Resumen:<br /></span></span></span></h2></blockquote></blockquote></blockquote><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">- La feria para el que se la trabaja. Muchos jornales y puestos de trabajo, digan lo que digan es un gran monedero para muchas familias de currantes, y así seguirá por mucho tiempo. Un gran atractivo turístico, envidia de España entera.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">- Ojalá hubiera casetas para todos. Debería agrandarse al feria y aumentar el número de casetas de libre entrada, ya sea de distritos, de barrios, de colegios, de clubes de futbol o de hermandades... pero casetas para estar a la sombra, sentarse y gastarse el dinero que cada cual disponga, y que se acaben las críticas a los propietarios de casetas actuales, que no tienen culpa de esta estructura ferial tan antigua mantenida durante generaciones.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b> <span style="font-family: verdana;">- Tontos hay en todas partes. Pero no sé yo si en la feria se vienen arriba y destacan. Me temo que sí. Incluso algunos "normales" el resto del año, "en llegando" la feria se olvidan de los amigos y parece como si no existiéramos. Perdonados quedan.</span></b></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-13451538734322063472023-04-27T14:34:00.004+02:002023-04-27T14:46:17.964+02:00Y Morante...<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Ayer vi torear a Morante de la Puebla y cortar dos orejas y rabo en la Maestranza de Sevilla. Lo vi desde El Rompido por la televisión gracias a Mundorotv. Es decir no estuve en la Plaza de Toros, que conste, pues las corridas de toros desde hace años me resultan tediosas y sin interés. Como no tenía puesto los audífonos ni los auriculares (lo estaba escuchando María José, que me alertó de los primeros oles) tampoco oía los comentarios de los locutores, ni la música, ni oles ni los aplausos... Solo era capaz de ver torear a Morante de la Puebla con mis ojos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde el principio, en los pases de recibo con el capote, se percibió algo especial en la plaza, una actitud extraña en el torero, como una libertad que emanaba de su figura por encima de los cánones del ritual de la manida tauromaquia repetida por todos. Eso me empezó a dejar hipnotizado. Sin sonido, sin música, solo toro y torero en la pantalla de mi Mac.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Dejo, por no repetir otra vez más, el relato de cuantos lances divinos ejecutó en forma de verónicas citando con el pecho, gaoneras apretadas, y otros usos mágicos del capote para embarcarnos a todos - incluso a los más incrédulos- en el ferry que lleva a la Gloria sin escalas, mientras con la muleta daba un recital en forma de enciclopedia de oro del toreo clásico gitano, condensando en cada muletazo ayudado o natural el toreo puro de los más grandes: Ordoñez, Paula, Curro, Ojeda... ustedes incluyan a los que deseen.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Comprendí que estaba presenciando una epifania, pues él único y verdadero motivo que buscamos los aficionados a la Tauromaquia -que alguna vez soñamos- es ser testigos de la Creación de una Obra de Arte.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pienso en Leonardo Da Vinci cuando estaba pintando La última Cena, o mejor la Gioconda, si en el momento de pintar esa sonrisa enigmática sería consciente de la repercusión actual. O Miguel Angel cuando decoró la Capilla Sixtina, o Rafael de Urbina y todos los grandes maestros de la pintura, la escultura, la arquitectura, la literatura, la filosofía y las ciencias... hasta llegar a los años de nuestra vida actual, donde los espectadores decidimos que "obras" merecen ser reconocidas con el título de "Arte".</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Porque el Arte es un atributo que nosotros los observadores, los mirones, los testigos, los curiosos, aquellos que nos dejamos influir sin barreras por las emociones que producen los sentidos de la vista, oido, tacto, gusto, olfato, que sentimos algo especial que sacude nuestros principios, nuestra alma, nuestra vivencia... somos nosotros, usted y yo, los que otorgamos este atributo de Arte y de Artista a los que se lo merecen. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y yo ayer fui testigo, en mi pequeño Mac Air Plus, desde mi casa de la playa de El Rompido, que había sido muy afortunado de sentir cómo Morante de la Puebla, se había transfigurado en "el torero" y en "la faena" que todos hemos soñado ver alguna vez en nuestra vida.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Una Obra de Arte.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Un gran Artista.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">PD: </span><a href="https://www.celsopareja-obregon.es/2011/02/los-artistas.html" style="font-size: x-large;" target="_blank">"Nosotros los artistas"</a></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-91103989406498656022023-03-22T09:22:00.010+01:002023-03-22T09:24:46.812+01:00En el silencio del campo<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Escrito por mi hermano Jose María Pareja-Obregón Lopez-Pazo</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Siempre fui un enamorado del campo y la naturaleza. Desde niño en los descampados que rodeaban el estadio del Sevilla FC -cuando Nervión era todavía una huerta entre el campo y la ciudad- ya miraba a los jilgueros y verdones revolotear en las matas de jaramagos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span> Desde que nací, en verano nos íbamos a Cartaya a casa de mis abuelos y crecí gateando en un huerto con naranjos donde me distraía viendo cómo bebían los pájaros en los surcos que mi abuelo Pepe hacía para regar. Al mediodía, con el calor, las chicharras nos acompañaban la siesta y por la noche los grillos cantaban a la luna. </span><span>En esos primeros años de mi vida, con mi primo Manuel Diego, aprendí todo sobre los pájaros, su canto, su vuelo, nidos, crías, etcétera. Allí fui feliz porque era lo que me gustaba. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> En la infancia todos los fines de semana nos íbamos de cacería con mi padre, Lucas, Ricardo, mi hermano Celso y yo. Íbamos por la sierra, la campiña o la marisma, según dónde tocara la cacería. Celso y yo cobrábamos los zorzales y perdices que mi padre dejaba caer como lluvia de abril y siempre acabábamos exhaustos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Cuando ya fui más mayor empecé a cazar por mi cuenta. Con Manuel Diego cazábamos pajaritos con la red en la otra banda de El Rompido, cazaba conejos en Los Cerros con mi tío Joaquín, la perdiz con reclamo en el Puerto de la Virgen con mi primo Juan de Dios y mi hermano Jesús, los patos y los ánsares en la marisma de la Abundancia con mis amigos los Zapata, y aprendí la cetrería con Manuel Diego en los pinares de mi querida Cartaya. Los fines de semana siempre los pasaba en el campo y, como era dueño de mi negocio, en la época del reclamo salía todas las tardes a colgar el pájaro. En la sierra he visto bandadas de palomas torcaces que nublaban el cielo, en otoño los zorzales en las estacales al ir para la dormida pintaban el atardecer y en febrero los ánsares y las grullas volaban en flecha con sus cantos anunciando la primavera. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Empecé a estudiar ingeniero técnico agrónomo, pero por circunstancias, lo deje y me hice industrial, aunque nunca deje mi amor por el campo y la naturaleza. Me casé y me vine al Aljarafe pues nunca me gusto la ciudad. Vivo en el corazón del Aljarafe, en Villanueva del Ariscal, donde los olivos se mezclan con las viñas y los árboles frutales en primavera llenan de colorido el campo como si un cuadro de un pintor se tratara. Tengo el privilegio de vivir tan cerca del campo que me despiertan muchas veces los cantos de los gallos y los tordos, veo amanecer y atardecer todos los días caminando por los senderos y ese paseo me sirve para reconfortar el espíritu y el alma recordando emocionado viejos lances y anécdotas de tantos años de cacería.
Soy cazador y, aunque ahora no ejerzo, siempre lo seré por que el cazador es como el torero que, aunque no toree, torero es siempre. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Después de tantos años cazando y saliendo al campo ahora en mi madurez disfruto de largos paseos todas las mañanas con mi perrita “Chica”. También salgo con mis amigos galgueros por los barbechos de Salteras para ver la carrera de una liebre que busca su amparo en la besana o en la farda de un olivo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Pero una cosa ensombrece mi alegría y es que el campo está en silencio, paseo todas las épocas del año, primavera, verano, otoño e invierno y se cómo cambia la naturaleza su vestido, ahora el verde de la yerba está desapareciendo, unas máquinas rocían un producto que lo vuelve todo amarillo, los herbicidas atacan al olivo en su raíz, las veras de los trigales las queman con productos que huelen desde kilómetros y los pesticidas inundan las huertas y eso esta acabando con el campo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Ya no se escuchan los chamarices en celo con su vuelo para atraer a las hembras, no veo bandos de jilgueros que teñían de amarillo los caminos, no se ven verdones ni jamaces en los higuerales ni rular las tórtolas en el verano, la tristeza me invade y siento rabia y desasosiego, nunca pensé que en una tierra tan bonita y tan rica estuviera tan yerma; es terrible el silencio en el campo, no hay trinos de pájaros, no se escucha la perdiz en celo, las liebres se están volviendo estériles, tan sólo algún canto lejano de alguna codorniz triste y palomas que vuelan buscando comida en los comederos del ganado es lo único que me da alegría… ¡con qué poco que me conformo! </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Algunos políticos de pacotilla y naturalistas trasnochados achacan a los cazadores los problemas del campo y no saben que la caza ha existido siempre desde que existen los humanos, pero no dicen nada de los venenos de la nueva agricultura. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">No soy un experto en la materia y los que han estudiado eso sabrán mas que yo, pero si puedo asegurar que llevo más de medio siglo saliendo y viviendo en el campo y en contacto puro con la naturaleza y les puedo asegurar que no hay nada más triste que ver el campo en silencio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Y, o le ponen remedio… o se habrá perdido toda la esencia de la naturaleza humana.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span><i><b>Villanueva del Ariscal, 21 de marzo de 2023.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span><i><b>Jose María Pareja-Obregón</b></i></span></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-21283967998238691362023-03-11T10:55:00.004+01:002023-03-11T11:31:06.066+01:00Polstergeit y fantasmas<p style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">La estratagema de los dragones ha sido siempre bramar echando llamaradas de fuego por las fauces. Con eso nos han acojonado desde niños. La imagen de las brujas siempre vestidas de negro sayo, enorme nariz corva con verruga pilosa y volador escobón mugriento, también se las trae como asustaniños ( a mí durante muchos años). Las caninas también tuvieron su momento de cangelo, aunque pronto pasaron a ser adoptadas como colegas muy anoréxicas o buenos bailarines de claqué. El hombre del saco se jubiló afortunadamente, pero nos ha dejado una reata de vástagos con estudios universitarios y sacos camuflados bajo los trajes a medida. Y los fantasmas, ya fueran ensabanados o desnudos ectoplasmas flotantes, han ido perdido originalidad pero ahora son multitud. Persiste -creo- el miedo a los polstergeit o espíritus terroríficos, demoniacos, que se entrementen en el cuerpo de jóvenes púberes o de criaturas predispuestas que necesitan un exorcismo terrorífico para volver a ser como Dios manda. Este miedo lo tengo, no quiero ni ver películas ni noticias de ese cariz. De la güija ni hablo. Hay otros tipos de miedos más modernos pero afortunadamente no estoy muy enterado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero miedo miedo de verdad el que me dan los hombres de carne y hueso, nariz y pescuezo. Los que por celos matan a mujeres y niños. Los que por rencor, codicia, odio o venganza son capaces de asesinar impunemente dejando a familias destrozadas para siempre. Me dan mucho miedo los gobernantes drogados de poder y obsesionados con demostrar su hegemonía personal. Los que propician guerras y mandan misiles asesinos para matar a mujeres, hombres, niñas y niños inocentes que no tienen culpa de nada. Qué relación más directa entre poder y locura ¿verdad?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En España hay dragones. Al parecer están viviendo muy cómodos en el Parlamento donde campan a sus anchas alimentados por todos y cada uno de nosotros. Se lucen en el Congreso de los Diputados y Diputadas arrojando llamaradas de ardientes soflamas hirientes a quien ose recriminarles o tan solo poner en duda los argumentos con los que justifican sus desaguisados. Hay dragones de todos los colores y aspectos. Muy curioso es el caso de las dragonas, pues su fuego no solo achicharra, sino que desprende vapores venenosos que hieden a sulfuro mortificador. Los dragones son grandes defecadores y con sus plastas multicolores humeantes y pestosas marcan sus territorios en el hemiciclo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Las brujas se han puesto de moda, quiero decir que ya no van con el hábito negruzco hasta los pies, ahora visten los últimos modelos de Galicia o Paris y se hacen selfies compulsivamente. Vuelan agrupadas en modernas aeronaves, viajan felices como tórtolas julandronas dilapidando nuestros dineros y fomentando disparates como el cambio de sexo en la adolescencia, el aborto injustificado, el sexo promiscuo desde nuestra más tierna infancia y la puesta en libertad anticipada de violadores porque sí es sí. La escoba para sus asistentas.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cada vez hay más caninas y cada vez habrá más. Pobres esqueletos sin un mendrugo que llevarse a la boca y que buscan asilo y comedor social pues se les terminó antes de fin de mes la pensión o la ayuda familiar. Miran con recelo a Mercadona y similares establecimientos pues saben que la próxima vez que tengan dinero para gastar todo estará más caro. Las caninas viven practicamente a oscuras pues la luz les arrasa los escasos ahorros que tienen. Los dragones que dicen defenderlas cada vez están más gordos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los hijos del Hombre del Saco proliferan incestuosos entre ellos. Están agrupados en clanes y hermandades secretas que se dedican a amontonar ingentes cantidades de dinero. No salen en los papeles ni en las noticias a no ser que trinquen a algún bobo con las manos en la masa. Suelen vivir parapetados detrás de de grandes corporaciones y siglas, abogados y CEOs, administradores y testaferros, paraísos fiscales y paraísos naturales. En fin, que viven como dios y tienen a sus sacerdotes con corbatas dándonos la comunión diaria de la sopa boba, que nos tragamos sin rechistar.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fantasmas hay millones. En cada pueblo, en cada ciudad, provincia y capital, hay fantasmas a todo ritmo. Se infiltran en la política buscando relumbrón pues su máximo afán es dejar de dejar vivir entre sombras. Venden su pobre alma al diablo por tres perras gordas (o flacas) para darse autobombo y proclamarse reina de las fiestas con cualquier titulín de corte político. Buscan desesperadamente el voto que les mantenga en el "candelabro" político o social. Estos horteras de bolera usan las redes sociales con ánimo de lucro y sin escrúpulos. Casi siempre terminan saliendo en la tele (como ellos querían) diciendo que ellos no son responsables de sus propios actos o que yo a ese señor no lo conozco de nada, antes de caer en la ignominia o dar con sus sábanas en la cárcel.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los Poltergeist son fenómenos extraños que escapan a la inteligencia humana. No sé como se me vienen a la cabeza algun@s "políticos" unos con coleta y otros apuestos y elegantes, apolíneos encantados de conocerse, tullidos de mente dando lecciones sin haber leído, diciendo la primera majadería que se les pasa por su averiado cerebro con cara de haber demostrado la teoría de las cuerdas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Otras apariciones extrañas, con aspecto de madamas de burdel, "compañeras y compañeros" con acentos del tebeo, creen encontrar siempre la aguja en el pajar de mentiras que van almacenando, angares enteros mas grandes que el limbo, -que se quedó vacío hace ya unas décadas- y ya lo han llenado con los embustes, las medias verdades y las contradicciones. Personajes que han hecho del engaño su modo de vida. Hombres y mujeres con una careta para cada ocasión, para cada momento del día, que se transforman en milésimas de segundo en un personajes distinto según las circunstancias y el auditorio, que ya no pueden decir la verdad pues no recuerdan que es eso ni como se hace. Perroflautas ahora ricachones con mansiones, queridas, jabones y desodorantes, cuando proclamaban lo contrario oliendo a sobaco hace un telediario. Trabajadoras por horas reconvertidas en ministras con chofer y asistentas, decoradores y mancebos, ultima moda y turismo internacional a costa del trabajo de sus antiguas colegas del currelo. Fenómenos extraños, sin lugar a duda. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero lo más extraño de todo, lo verdaderamente polstertgeit, es que todavía haya pánfil@s que los crean y los voten. Chavales que parece que han jugado con la güija morada y se han quedado enganchados a un discurso tan antiguo como el hilo negro y tan falso como la lealtad que han demostrado los vocingleros sinverguenzas con sus seguidores. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Eso sí que es estar absolutamente abducídos por las apariciones televisivas...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><br /></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-76022171842148609592023-02-28T12:05:00.018+01:002023-02-28T12:30:13.169+01:00El olor<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Se tuvo que ir. La verdad es que no me lo esperaba, la vi como despistada un buen rato antes de anunciarlo rotundamente, como si meditara dudando o calculando la respuesta de una ecuación complicada porque a veces cerraba los ojos y musitaba un responso como de probabilidades. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo estaba seguro que vino para quedarse unos días por el barullo que traía al aparecer con dos maletas y un gran bolsón de viaje de donde salieron paquetes de regalos y una envoltura de papel con fruta fresca que olía a fresas, a kiwis y a plátanos. Esta vez llegaba sin avisar, otras también, y traía la cara como de haber estado llorando en el tren y en el autobús pues nunca le importó llorar en público y nunca tuvo que ocultar su llanto terapéutico, por supuesto. Y era cierto que solo al cruzar la pequeña cancelita baja del jardín y subir los dos escalones del porche le desaparecían las ganas de llorar y se le iluminaba la cara de alegría y confianza. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque ya canoso, viejo con la vista acristalada y turbia, todavía tengo un olfato excelente y puedo reconocer los olores de mi primera impronta humana, olor familiar ancestral con el que segrego adrenalina que me permite activarme y soltar un par de ladridos de verdadera felicidad..</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Así que la olí desde lejos y creo que al doblar la esquina donde unos metros antes se detiene el autobús de gas licuado, percibí un tenue olor corporal familiar que me golpeó (mas bien me acarició) suavemente el hocico para ir acrecentandose progresivamente, olor a hembra con feromonas familiares y a sudor conocido y registrado en mis acúmulos neuronales los cuales se activaron inmediatamente pues antes de llegar ella a la cancelita yo ya estaba en la puerta husmeando, ladrando y moviendo el rabo esperando su presencia.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Al oirme ladrar, ella apresuró el paso y tocó las maderas con cuidado y respeto. Lentamente abrió la puerta con confianza y enseguida me dejé acariciar por esas manos tan francas y cálidas que permitió como siempre que lamiera. Restos de lágrimas, mocos, tabaco de vapear, perfume de jabón de glicerina, papel perfumado y pelusa de frutas. Y un olor extraño que no tenía catalogado. Un efluvio raro, no habitual en su cuerpo. Un aroma desconocido que provenía de su aliento, del sudor imperceptible que se evapora inmediatamente y que solo los perros detectamos, un olor distinto por nuevo, se podría catalogar de desagradable por desconocido, ya que la última vez que pude olerla, trece lunas nuevas y medía luna creciente tan solo, no desprendía ese olor.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Olor que trascendía y se hacía mas penetrante en espacios cerrados como en aquella casa antigua, habitualmente poco ventilada y con cortinas y alfombras llenas de ácaros defecadores y apestosos que producen ese ambiente rancio tan característico de los hogares donde habitan personas mayores y que yo tengo perfectamente asumido e integrado en mi cerebro.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Como digo esta vez noté algo raro en ella. Los saludos, abrazos, besos, regalos, preguntas y respuestas, parecían los habituales de siempre, el preludio de unos días de descanso en casa de sus padres, bien motivados por conflictos de pareja y separaciones temporales, o bien por necesarios días de descanso y meditación, de reponer fuerzas con orden en las comidas y en el sueño, para volver relajada al trajín del trabajo y del desorden en la capital... Pero el olor no cedió al relajarse y ni al soltar el equipaje en su cuarto cuando fueron desapareciendo los estresantes olores de las catecolaminas desatadas.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El olor era cada vez más intenso, estaba en su ropa, en el aire que ocupaba su cuerpo, en el sitio donde se sentaba, un olor que me espantaba y me impedía tumbarme a sus pies y en cambio me haciendo merodear inquieto y sin parar de lamer y husmear sus objetos personales para identificar el origen de ese nuevo y desconocido efluvio químico. No provenía del cuero de los equipajes ni de cremas, desodorantes, maquillaje ni del tinte de su pelo, Estaba dentro de ella. Y me mantuve alerta.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Antes de dormir pude oler su orina que despedía con gran intensidad el olor desconocido. Esa primera noche la pasé a los pies de su cama, sin querer dormir, analizando su respiración. La oí murmurar en sueños y moverse en la cama con un sueño inquieto de quejidos y toses, alguna vez habló en sueños palabras que no entendí. Despertó con mala cara y con el olor muy acentuado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aquella mañana al salir del baño la encontré mas delgada con los huesos de la cadera muy señalados. Después de acariciarme un buen rato con sus manos húmedas y frías mientras yo husmeaba su cuerpo, se marchó con prisa de nuevo segregando catecolaminas y ese olor que destacaba sobre los jabones y cremas del baño.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo salí a dar mi paseo matutino y hacer mis necesidades en el parque cercano pero sin ganas de alternar con mis conocidos pues mi instinto estaba en alerta y no dejaba de husmear el aire para tranquilizarme identificando ese nuevo olor en alguna parte donde no estuviera ella.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Al volver a casa no pensaba en otra cosa que en en percibir de nuevo su aroma. Estaba irritado y gruñía ladrando al viento dando vueltas sobre mi mismo, como atolondrado, mientras mi amo me tranquilizaba con paciencia y cariño. Pude detectar en el nervios y preocupación, un atisbo de llanto contenido, y por eso me senté a sus pies y me dejé acariciar hasta que los dos nos relajamos o lo consegímos disimular al menos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Antes del mediodía ya estaba mi ama y su hija de vuelta. Emociones contenidas, reprimidas, miedo y desesperación. Y ese olor.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fue entonces cuando pude ponerle nombre, al escucharlo por primera vez.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y por eso se marcho de repente... por última vez...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-18593134991410361932023-01-24T23:27:00.002+01:002023-01-24T23:30:34.702+01:00Mis familias Orta y Balbontín.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La historia de la rama de la familia Orta, apellido que llevo en mis genes, comienza en Alosno, pueblo de la sierra del Andévalo en la provincia de Huelva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b>Manuel de Orta Limón (1765)</b> casado con <b>María Blanco de Orta</b> en 1796 (en los pueblos era frecuente que se casaran los parientes…) tienen varios hijos. Uno de ellos, <b>Juan José de Orta y Blanco</b> nace en 1836 y es nuestro tatarabuelo, creo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Siendo joven es enviado a Lisboa, donde había hecho fortuna un hermano mayor de su padre, su tío Antonio José de Orta y Limón (Alosno 1804), radicado en Portugal, banquero y financiero de la línea ferroviaria lusitana y al que el Rey de Portugal Pedro V había concedido el titulo de Vizconde de Orta en 1854. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Al parecer el sobrino Juan José quiso amores con una de sus primas portuguesas, por lo que su tío Vizconde Antonio lo despacha con viento fresco mandándolo a la sudamérica para que se buscara la vida lejos de sus queridas hijas. Consta confirmación de entrada en Montevideo el 8 de diciembre de 1862, como comerciante a la edad e 26 años. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde Uruguay se desplaza a Argentina donde el intrépido Juan José hace uso de la experiencia comercial aprendida de su tío lusitano y pronto tiene éxito en los negocios convirtiéndose en un joven acaudalado que, por los buenos modales que trae de la corte portuguesa, es aceptado en la sociedad bonaerense. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> En ese ambiente conoce a la que será su esposa, la aristócrata uruguaya <b>Ana de Sousa-Martins Rocamora</b> (padre portugués y madre española) con la que contrae matrimonio en 1867. En Argentina nacen los nueve primeros hijos de este matrimonio: Juan José, María Manuela, Manuel, Ana, María Dolores, Enrique, Eduardo, Elena y Emilia. Signo de su arraigo social y privilegiada situación económica, fue que el Presidente de la República de la Plata apadrinó a Eduardo, el menor de los varones. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> A pesar de su éxitos, Juan José echa de menos a España y decide regresar a sus orígenes por lo que se embarca con destino a Huelva con toda la familia, enseres variados y un criado de la Patagonia de nombre Jerónimo y de rostro cobrizo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> Otro de sus hermanos alosneros Manuel de Orta y Limón, se había establecido en el pueblo costero de Cartaya donde formó familia al casarse con Isabel Morón. Seguramente por las noticias de este hermano alabando la bendita tierra cartayera, una vez que la familia desembarca en Cádiz, navega en velero de línea hasta Huelva/Aljaraque y desde allí se trasladan en carros hasta Cartaya -hacen una entrada muy recordada, sobre todo por el aspecto del indio Jerónimo- donde se afincan definitivamente. </span><span>En Cartaya nacen Elisa y Roberto. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Al poco tiempo el hijo mayor Juan José, sintiéndose argentino, decide regresar a su país con gran pena de su madre Ana de Sousa-Martins que, recordando a su hijo, paseaba con su hija Ana hasta las afueras del pueblo subiendo al <b><i>“cabezo colorao”</i></b> desde donde podía ver el mar… </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> En pocos años Juan José de Orta y su esposa adquieren una casa en Sevilla en la Plaza de San Marín nº 6, allí nacen los dos hijos pequeños: Delia y Fernando. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b><i><u>Rama Balbontín de Orta</u></i></b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b>Ana de Orta y Sousa-Martins,</b> nacida en Buenos Aires en 1872, conoce en Sevilla a un joven industrial, huérfano de padre, llamado <b>Enrique Balbontín Gil</b>, con el que se casa en la Iglesia de San Martín en 1890, viviendo en la calle San Vicente de Sevilla. Fueron sus hijos: Ana María, Enrique, Juan José, Julio, María de la Salud, Aurora, Elena, Eduardo, Edmundo, Alberto, Roberto y Guillermo Balbontín de Orta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Enrique es un gran industrial con afán de negocios e invierte en una gran fundición de acero entre las calles Goles y Torneo, donde construye una gran casa familiar a orillas del Guadalquivir. El negocio va viento en popa e incluso se expande a Savona (Italia) para construir una nueva fundición. Precisamente es en Savona donde fallece Enrique de infarto a la edad de 44 años. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Su hijo mayor <b>Enrique Balbontín de Orta (1892)</b>, es quien queda al frente del negocio familiar en Sevilla con la ayuda de su hermano Julio que se traslada a Savona. Enrique Balbontin de Orta, casado con María Luisa Gorina Ramirez, fue Presidente de la Diputación de Sevilla, teniente de Alcalde del Ayuntamiento y tercer Presidente del Sevilla FC. Desgraciadamente la Segunda Guerra Mundial dio al traste con el negocio de la fundición tanto en Sevilla como en Sabona. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Otro hermano, <b>Alberto Balbontín de Orta </b>(Sevilla 1903-1972) casado con María Antonia Polledo, arquitecto eminente, fundador de la ETSAS, el cual junto a su compañero Antonio Delgado y Roig, construyen la nueva Ermita de la Vírgen del Rocío en Almonte, proyectan la reforma de la Real Fábrica de Tabacos y dirigen la construcción de la nueva la Basílica del Gran Poder en Sevilla, entre otros proyectos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Ana de Orta Sousa-Martins, ya viuda de Enrique Balbóntin Gil, decide comprar los terrenos del “cerro colorao” cartayero (aquel a donde paseaba con su madre para mirar al mar), poniéndole el nombre de <i><b>“Cerro de Buenos Aires”</b></i> en recuerdo de su infancia y <i>Villa Santa Ana </i>a su casa en lo alto del cerro dando a la marisma y al mar, en honor de su querida madre. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> A ese “cerro colorao” ya bautizado como <i>“Buenos Aires”</i> se van agregando chalets de todos los descendientes de esta gran familia Balbontin de Orta: mis tíos y primos Balbontín Noval, Balbontín Gorina, Balbontín Polledo, Valverde Balbontín, Royo Balbontín, Romero Balbontín, Zybikosvki Balbontín, Arreciado Balbontín… y toda su descendencia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Allí pasé con mis queridos primos los primeros veranos de mi vida. Llegué a Cartaya -ya bautizado- con 7 días de vida, al chalet de mis abuelos Pepe López-Pazo y Delia Noval de Orta en la subida al "cerro colorao". </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Allí aprendí a andar, a nadar, a montar en bici, a remar, a coger bocas, a subirme a los árboles, a jugar al futbol y a tirar piedras. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b><u><i>Rama Noval de Orta </i></u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b><u><i><br /></i></u></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b>
Delia de Orta Sousa-Martins</b> era la más pequeña de las hijas de Juan José de Orta y Ana Sousa-Martins. Dicen que era una belleza. Se casó en Sevilla con un marino de guerra, <b>Antonio Noval de Celis </b>y tuvieron dos hijas: <b>Delia y María Teresa Noval de Orta</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> María Teresa se casó con su primo-hermano Guillermo Balbontín de Orta y tuvieron ocho hijos: Teresa, Guillermo, Mario, Delia, Juan Carlos, Julio, Roberto y Margarita. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b>Delia Noval de Orta</b> se casó con <b>José Antonio López-Pazo Ganzinotto</b> y tuvieron cinco hijos: Pilar, Delia, Pepe, Carmen y Lucía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <b>Pilar López-Pazo Noval</b>, se casó con <b>Celso Pareja-Obregón García.</b> Mis padres. Hijos: Concha, Lourdes, Celso, Jose María, Pilar, Fernando, Reyes (qepd) y Jesús Manuel. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo soy Celso.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Mas información en: </span></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://www.celsopareja-obregon.es/2011/06/las-abuela-delia.html" target="_blank"><span style="font-size: large;">Las Abuelas Delia</span></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.celsopareja-obregon.es/2013/03/mi-familia-noval.html" target="_blank"><span>Familia Noval</span></a><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> PD. <i>Gracias a la labor de Manuel Suarez Romero (El Chacho), mi tía Delia Balbontín Noval; José Marina, Wikipedia y Google, he podido escribir esta historia.</i></span></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-20651169203826160212023-01-12T01:25:00.000+01:002023-01-12T01:25:15.039+01:00La Libélula que fue.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Yo vivo en la duda. Desecho casi todas las iniciativas de actuar racionalmente después de reflexionar. Me preocupa no dudar. Prefiero el instinto. No se deja manipular. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Dice Javier Sanchez Menendez @JSMenendez en un premonitorio tweet: <i><b>“debemos eliminar de nuestro conocimiento todo falso conocimiento”</b></i>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Qué difícil empresa, pero tan necesaria.
Si, prefiero experimentar y sacar mis propias conclusiones. Desde niño. Curiosidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> La certeza es efímera. Como una libélula preciosa que vemos helicoptear en la orilla del rio de nuestra infancia y se posa en la brizna de hierba con las alas desplegadas, transparentes, y por un momento vemos sus ojos saltones. ¿Donde duerme? No sabemos si se alimentará de mosquitos o será alimento de pájaros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Como el gato de Schödinguer, así me planteo el futuro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Por las mañanas al despertar recién levantado miro por la ventana solo para constatar que hay personas y coches en movimiento y semáforos que cambian de color y niños en el patio del colegio que corretean inocentes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Eso es una certeza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Intento no contaminarme de los falsos profetas de los panfletos.
Intento mantenerme alejado de lo tremendamente atrayentes que son los buhoneros propagandistas del carromato que anuncia el crecepelo milagroso sin ir a Turquia o del emplasto milagroso que cura las almorranas, ahora reciclados en charlatanes con corbata. Venden mentiras y las cobran a precio de oro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Uso trucos para pasar desapercibido entre las mangostas, los demonios de Tasmania, las hienas reidoras y astutas, los quebrantahuesos rapaces y los que me ofrecen tarjetas de visita. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Evito las conversaciones con los portadores de dogmas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> En cambio, me gusta hablar con los desconocidos sobre todo con los de ojos despiertos, aunque tengan piojos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> Es difícil remar en la ciudad. Pero yo lo he conseguido. Me verán caminar enmimismado, en realidad estoy remando contracorriente sin ánimo de llegar pronto a la orilla. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Eliminar el falso conocimiento es un proceso psicoanalítico. Una buena tarea. Un puzzle de tropocientas mil y pico de piececitas casi todas del mismo color. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Es una nueva y buena idea.</span></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-6777088056826566862022-11-30T22:40:00.004+01:002022-11-30T22:40:40.727+01:00Honorarios médicos<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Una cardiopatía congénita que amenaza la vida de un recién nacido, un cuadro séptico con fiebre alta, niños con exantemas y púrpuras, asfixias, pacientes con cólicos renales y abdominales, diarreas, cefaleas, tensión alta, dolores de pecho, infartos, ictus, dolor de muelas, otitis, una amenaza de aborto, hemorragias diversas, lipotimias, síncopes, convulsiones, accidentes de todo tipo, fracturas diversas, esguinces, lumbago, ciáticas, apendicitis, hernias… Añadan ustedes los síntomas que quieran o las enfermedades que más teman o que hayan padecido, súmenle la angustia y la ansiedad acompañantes, el desamparo, la inseguridad e incertidumbre, el miedo a las complicaciones… </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Lo más sensato es que usted acuda al médico para buscar remedio a sus males o a los de sus familiares. Y, con una altísima probabilidad, al poco tiempo tendrá alivio, consuelo y paz en su vida. ¡Que tranquilidad! </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Y, es muy probable que usted haya acudido a un médico que ejerce la Medicina Privada, bien en su propia consulta o bien en un centro médico hospitalario concertado con las principales aseguradoras de salud. Si, esas compañías que a cambio de una mensualidad le proporcionan una tarjeta con el anagrama correspondiente y que usted usa para “pagar” los servicios médicos, las consultas y las pruebas necesarias para que los médicos realicemos un diagnostico y podamos poner tratamiento lo antes posible. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Esas compañías que ofrecen ofertas fantásticas casi imposibles de rechazar pues por poco dinero cubre las necesidades médicas de toda la familia durante 24 horas al día.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Vamos a aclarar algunos puntos importantes a este respecto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Los médicos que ejercemos la medicina por nuestra cuenta y riesgo no cobramos un sueldo mensual, aunque la práctica se realice en una clínica u hospital determinado, no tenemos contratos laborales. Somos profesionales “libres”, la gran mayoría autónomos -sin salario, sueldo ni vacaciones pagadas, ni seguridad social- que trabajamos por “honorarios profesionales”. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Pero ¿Qué son los honorarios?
Honorario proviene del latín “honoraius”, que significa “más honorable”. Esto quiere decir que para cuantificar en dinero el acto profesional sanitario basado en la ciencia, pericia y experiencia, más el tiempo de trabajo realizado ante cualquiera de las patologías antes descritas, -independientemente de su complejidad y duración (lo cual a veces es imposible de calcular)- el médico recibirá la contraprestación “mas honorable” por parte del paciente, es decir el honorario. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> “Percibir honorarios es algo éticamente válido y moralmente bueno; pues se ciñe al principio de justicia que establece que todo trabajo debe ser remunerado, bien sea en dinero, en especie o en gratitud pura. Sin embargo, debe haber un intercambio justo en equilibrio con el servicio ofrecido y el recibido.” </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Intercambio justo en equilibrio con el servicio ofrecido y el recibido…Vale. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Así que su compañía aseguradora médica, según el acuerdo pactado en su contrato privado, le proporciona una tarjeta a su nombre, con sus datos y en número de su póliza. Con esta tarjeta que usted usa para abonar los actos médicos se devengan - “devengar” es “adquirir derecho a alguna percepción o retribución por el trabajo prestado o los servicios desempeñados”- los honorarios por cada prestación de servicio realizado: atención en consulta, citas con especialistas, análisis diversos, pruebas complementarias, ingresos, cirugías etcétera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> “Honorarios a devengar” que fueron estipulados hace más de 20 años por las principales compañías aseguradoras de salud y que a día de hoy siguen vigentes los mismos devengos en cuanto a las retribuciones que percibimos los médicos que ejercemos nuestra profesión dignamente en la consulta diaria como “profesionales libres”. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Si. Exacto. Créanme. Igual que hace 20 años, sin cambios, sin subir ni siquiera el IPC. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> ¿Dónde está el Honor?</span></p><p style="text-align: justify;"><b><i>Publicado en Tribuna Abierta de ABC de Sevilla el 29/11/22</i></b></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-3213090773647504812022-11-20T00:22:00.001+01:002022-11-20T00:22:27.889+01:00La espera / Salamandras frescas<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <span style="text-align: justify;">Esperar. Mejor dicho, saber esperar. Ya lo dice el dicho andaluz: “hambre que espera jartura, no es hambre ninguna…” Pues en eso estábamos, esperando...
Ya habíamos cumplido nuestra parte del trato, siete días a dieta de agua y sales minerales en bebidas isotónicas, largos paseos por el jardín del sanatorio -siempre bajo vigilancia de un celador con cara (y eructos) de ser adicto a las cocacolas y pizas grandes de anchoas-, y periodos de descanso reposando en hamacas en la terraza del Sanatorio.
Extracción de sangre dos veces al día, al amanecer y antes de dormir vigilados por cámaras y cables en los dedos. Recogían toda la orina de nuestro cuerpo en botes esterilizados, igual que nuestras deposiciones en retretes de un solo uso. Y pegatinas con códigos de barras para todo. La pulsera electrónica emitía a veces un calambrito y entonces venía una enfermera para hacernos soplar en unos tubos cada 30 minutos.
Pero bueno, los siete días ya terminaron hace unas horas y los voluntarios del experimento nos manteníamos a la espera del banquete prometido en las condiciones previas firmadas.
La verdad es que yo no tenía hambre, pero no me gusta que me tomen el pelo.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="text-align: justify;">-----------------------------------</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="text-align: justify;">Había probado todo tipo de mamíferos, aves, insectos y reptiles, sin dar muestras de agrado. Tan solo consintió almorzar una anaconda gorda y llena de fango, que devoró sin interrupción durante varias horas, y después, de postre, se comió un cóndor entero sin pelar. En el estómago tendría una maquina mágica pues al momento expulsó por lo que supuestamente eran la orejas una gran cantidad de plumas y de trozos de garras del ave andina. De la anaconda ni rastro. Pero el ultimátum a la Tierra persistía. O le dábamos de comer lo que le saciara el apetito o destruiría el planeta por inservible para los suyos. No sé como, pero alguien le trajo una rechoncha salamandra negra con manchas amarillentas. Se la tragó de un sorbo vivita y coleando y entonces todo cambió. Emitió un jadeo gutural de satisfacción, yo diría que muy parecido a un orgasmo extraterrestre y con su traductor molecular exigió salamandras, cientos de miles de salamandras. Y aquí nos tienen ustedes, hace unos días gobernando el Estado en el Parlamento y ahora con botas de agua buscando salamandras frescas. Parece increíble como nos pueden cambiar la vida los extraterrestes…</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="text-align: justify;">--------------------------</span></span></p><p style="text-align: justify;"><i><b><span><span style="text-align: justify;">PD: RELATOS CORTOS PRESENTADOS AL </span></span><span style="text-align: left;">III CONCURSO DE MICRORRELATOS “VINO Y GASTRONOMÍA” 2022</span></b></i></p><p style="text-align: justify;"><i><b><span style="text-align: left;"></span></b></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjNc3bO0KpatvIILnFlo5gWJP0ti8q59qtdijRyf2LG1kWczeTC2yE86TQjHX72EasZQ2MHt6NXbQPW8LLQEsBGY586f1_I2vxtkxBUz9vrK9rjfCbJv3TSiF-jtOjTsji3lC2YBjxSGsMOgak1QFnvYDThDKE5vmdX0UX6qQQKRsV_IG5pF0Su6v5u" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="453" data-original-width="680" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjNc3bO0KpatvIILnFlo5gWJP0ti8q59qtdijRyf2LG1kWczeTC2yE86TQjHX72EasZQ2MHt6NXbQPW8LLQEsBGY586f1_I2vxtkxBUz9vrK9rjfCbJv3TSiF-jtOjTsji3lC2YBjxSGsMOgak1QFnvYDThDKE5vmdX0UX6qQQKRsV_IG5pF0Su6v5u=w413-h213" width="413" /></a></b></i></div><i><b><br /><br /></b></i><p></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-19927688640844981402022-10-23T22:42:00.005+02:002022-10-23T22:44:12.326+02:00El otoño<p style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">Acostumbrados en esta tierra a que el otoño llegue en pleno verano, no empezamos a sentirnos otoñales hasta que llegan las primeras lluvias y vientos frescos, cuando uno se da cuenta que tiene que ponerse camisas en vez de camisetas frescas, pantalones largos y calcetines, pero sobre todo cuando nota que la luz de la tarde se sonroja antes de escaparse dejando un tenue y melancólico color en el horizonte. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los días amanecen transparentes y saludables, aire impregnado de olores de yerbas o de tierra húmeda; a veces van apareciendo nubes grises amenazadoras que nublan el cielo y caprichosamente descargan su energía de golpe y porrazo, nos coge desprevenidos sin impermeables ni paraguas y sentimos los goterones frescos como maná caído del cielo. La tierra de nuestra Andalucía necesita tanta agua como nosotros. Ojalá llueva a gusto de todos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo he empezado el otoño con serenidad, confianza y esperanza de que todo se mantenga dentro de las leyes otoñales de mi edad biológica. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Serenidad después de la muerte de mi madre el pasado septiembre. Acepto lo inevitable y no me hago daño buscando respuestas a lo que nadie me ha preguntado. De hecho no puedo negar que estoy más sereno y tranquilo después de morir mi madre. Como médico no lo he pasado bien, me ha costado mucho verla apagarse. Afortunadamente ha llevado una vida esplendorosa y excepcional durante noventa años y tan solo un par de meses de enfermedad. Menos mal que desde hace años mi hija Ana me ha ayudado ha tomar las decisiones médicas correctas que había que decidir en todo momento. Nunca podré agradecerle lo que ha hecho por su abuela y por su padre. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Después del éxitus se han despejado muchas dudas que tenía sobre mí mismo y sobre la reacción sentimental de mis queridos hermanos. Que orgullos estoy de todos ellos, de sus hijos y de sus familias, que ejemplo de obediencia a la voluntad de nuestra madre, sin la mas mínima duda. </span><span>Sobre mí, me noto relajado y tranquilo, va desapareciendo el estrés de los últimos meses y un muy pesado dolor de cabeza o cefalea tensional/tusígena que me ha tenido acobardado unos cuantos meses. Ya estoy mejorcito, gracias.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Quiero tener esperanza en que el otoño en el que estoy entrando a mis 66 años sea largo y beneficioso. Que llueva lo que tenga que llover, y no solo me refiero al agua que caiga del cielo, y que nosotros lo veamos. La naturaleza es caprichosa y Dios escribe con renglones torcidos dicen los que saben de esto. Yo, aunque agnóstico ciclotímico (tengo días, como el reloj de oro del gitano...), me pongo en manos de todos ustedes -pues en definitiva todos somos hijos de Dios, dice el catecismo- para que me corrijan mis errores y perdonen mis defectos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y tengo la total confianza de que voy a tener un otoño sereno pues con la familia que tengo no puede ser de otra manera. Tengo una mujer bellísima que me acompaña y me da ejemplo de cómo vivir cristianamente. No quiere que escriba sobre ella, pero os aseguro que soy el que soy ahora porque tuve la suerte de conocerla cuando éramos jóvenes y de enamorarme de ella siendo un niño de 20 años. Desde entonces solo he tenido en mi vida bendiciones -como dice la gente con mucha razón- pues mi hija Ana, mi hijo Celso, mis nietas Celsa, Leonor Ana, nietos Celso y Esteban, -mi pandilla- con los que comparto todos los días que puedo de mi vida cuando no estoy trabajando es lo que me aporta felicidad infinita. Es lo que todos deberíamos hacer hacer en otoño.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque ha sido una gran suerte ver crecer a mis hijos tan sanos, nobles, buenos y cariñosos (han tenido a la mejor educadora del mundo como madre), reconozco que entonces yo era un joven que pasaba tanto tiempo en un hospital y haciendo guardias de UCI (algunas infinitas...) que cuando tenía tiempo libre solo quería salir con amigos y pasarlo bien, a veces demasiado bien... Pido disculpas y agradezco la ayuda de entonces de las abuelas Ana y Pilar y mi tata Reme.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ahora en el otoño es una delicia ver crecer a las nietas y nietos como si fueran briznas de hierba, tallos que crecen y flores que se van abriendo, cada cual con sus características y su olor, con su forma y su color, con su cadencia, sus movimientos, sus caracteres y sus sorpresas encerradas en almas tan inocentes y tan puras. Es lo que nos corresponde en esta estación de la vida y tenemos obligación de hacer.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y doy gracias a Dios, a la Vida, a la Naturaleza, al Otoño, a mi madre, a mi familia, a mis hermanos, a mis amigos y a todos ustedes por formar parte de mis emociones y sentimientos. De mi vida. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Gracias.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-1512793278195358472022-10-03T09:28:00.006+02:002022-10-04T21:52:30.403+02:00Pilar López-Pazo Noval<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUEJLAdprikOm7aYjS586GZQ0ctVqzoqU3879FSlGGy9TBTab9N1BqadLFoUwrWLOR04aNR_j_pz9T9KwjUTeD7qNP9f2U_aWZPPqaweHpMxfH5nsc3s198q4B9GAODajEMnYa_pPHsxGZn8KYGBjPW_OTFyraAWD0jCs-pRgutsDxvGbsyXHE7OzY/s1024/WhatsApp%20Image%202022-09-29%20at%209.06.52%20PM%20(1).jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="834" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUEJLAdprikOm7aYjS586GZQ0ctVqzoqU3879FSlGGy9TBTab9N1BqadLFoUwrWLOR04aNR_j_pz9T9KwjUTeD7qNP9f2U_aWZPPqaweHpMxfH5nsc3s198q4B9GAODajEMnYa_pPHsxGZn8KYGBjPW_OTFyraAWD0jCs-pRgutsDxvGbsyXHE7OzY/s320/WhatsApp%20Image%202022-09-29%20at%209.06.52%20PM%20(1).jpeg" width="261" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0daE-sq1nnZVp06vF3ZkvP2pUlGk2AHkdMKiCtQw_mklYhBFycmVEeuUwe8vaNre2PCqLLQNB9tFhP1Fe_JJZDxVV4V4B7_JjbK8w5rDfph2wM8d7BftNBkRfMAZXFMvPDp1AJfRAp9vpD-eW-hCduafOn7Ulxg2Xp449Q6_ktWh4sC7eXJLmzSZy/s960/WhatsApp%20Image%202022-09-10%20at%206.50.46%20PM.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0daE-sq1nnZVp06vF3ZkvP2pUlGk2AHkdMKiCtQw_mklYhBFycmVEeuUwe8vaNre2PCqLLQNB9tFhP1Fe_JJZDxVV4V4B7_JjbK8w5rDfph2wM8d7BftNBkRfMAZXFMvPDp1AJfRAp9vpD-eW-hCduafOn7Ulxg2Xp449Q6_ktWh4sC7eXJLmzSZy/s320/WhatsApp%20Image%202022-09-10%20at%206.50.46%20PM.jpeg" width="256" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ésta es mi madre. Aunque se aprecia su belleza, la foto no le hace justicia; sin posar, es aún más bella, con esos ojos azul turquesa brillantes, que hace unos días se apagaran para siempre. Falleció de la mano de mi hermana Concha y de la mía. La veíamos luchar -porque era una luchadora de nacimiento- y aguantaba a pesar de los pesares como hizo toda su vida; una vida con muchísimos momentos felices y otros poco menos -como cuando se murió Reyes, tan bonita-, pero nunca se rendía, aunque su batalla fuera contra la muerte, batalla inútil porque es adversario invencible. Mi madre no hizo otra cosa en esta vida que amar con locura, desprendidamente. Estaba educada interna en las Irlandesas de Castilleja de la Cuesta, y de allí salió para casarse -por mi padre tenía pasión- y para cuidar y educar a sus ocho hijos, lo hizo como una jabata.
Ella solía decir muchas veces que la belleza no sirve para nada en esta vida. Si sirve mamá, la que tú llevabas por dentro es la que te ha hecho grande, educada, cristiana, disciplinada, moderna y sobre todo buena a rabiar. Al final de tu ciclo vital conseguiste lo que tanto anhelabas, todos tus hijos, nietos y biznietos alrededor de tu lecho, velándote con una lluvia suave y serena de amor y lágrimas. ¡Descansa en paz madre, estamos a tu lado!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><u>Lourdes Pareja-Obregón López-Pazo.</u></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Cuando se vive tan de cerca los últimos momentos de una persona, se tiene la certeza absoluta de la fragilidad humana y que la vida es un suspiro. Desde el día que se fue nuestra madre al Cielo, todavía más convencida estoy de que el hecho de vivir debería ser un acto de humildad bien entendida, pues nadie sabemos nada de nada, solo que la vida es un fino hilo y que nunca sabremos lo que nos deparará. Por eso yo me quedo en silencio humildemente cuando rezo, siguiendo su ejemplo, pues la vida me ha enseñado que es así como hay que vivir.
Bendita mi madre, que maravillosa lección, cuanta inteligencia, cuánta bondad. </span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;"><u>Concha Pareja-Obregón López-Pazo </u></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Puerta Real sevillana que te vio nacer. Infancia en Heliópolis, cielo azul como tus ojos. Y llegó a Huelva siendo niña. Patio repleto de buganvillas. Casa grande y señorial. Chimenea siempre encendida y en penumbra hasta el zaguán.
Trajes vaporosos. Risas en familia. Felicidad absoluta. Todo sin prisas. Con los primeros amores y aquellas primeras citas. Boda grande y renombrada. Boda solemne y coqueta. Huelva se viste de fiesta. Casa inmensa engalanada.
Ya en Sevilla casada. Casa Torra; alta y grande donde la Monumental. Allí nacieron los tres mayores. Fue coser y cantar. Cambio al jardín del Estadio; eso ya sin bulevar. Nacieron allí los del medio y siempre sin protestar. Y los peques sucedieron, excepto un Ángel por llorar, ya en el Cielo (DEP).
Mecedora relajante que duerme a niños ingeniosos. Juegos entre cortinas, infancia multicolores. Sorpresas y ratos buenos. Inquietudes y sinsabores. Son recuerdos de la familia, los mejores. Días de sol y días lluviosos… así pasó larga la vida sin sollozos. Fuerte como el abedul, siempre con una sonrisa y ganas de vivir. Siguió nomadeando entre bambalinas pero eso sí; con reposo y sin medicinas.
Y llegamos al final: Se acomoda en sus asientos en el tren de la salida. Sin miedo va cubriendo etapas. Fuerza tiene, aunque la enfermedad acecha. Lucha desmedida.
Para ya, mamá. Descansa.
Alas inquietas en nido blando y noches inciertas de días largos.
Última parada serena y concisa: " Me voy ya"
Eso me dijo ayer en la madruga. Te quiero y te adoro mamá, sube al Cielo ya en Paz. 🕊️🕊️ </span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;"><u>Pilar Pareja-Obregón López-Pazo </u></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> Ya estás en el cielo mamá, sentada en tu mecedora de nubes y calentándote en tu camilla de copa de cisco hecho con rayos de sol, Reyes está en tu regazo jugando con su collar de estrellitas y la Meme a tu derecha haciendo su "quinela"; Papá está en su rincón tocando la guitarra y cantando bajito esas melodías que tanto te gustan; desde ese balcón celeste nos cuidas y proteges ¡y que orgullosa estás de tus siete hijos! de tus nietos y bisnietos y orgullosísima de tus hij@s politic@s, todos hemos cumplido tus deseos y como además de buena eres profundamente religiosa nos pusiste estos nombres:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> - Inmaculada Concepción, celeste pureza; </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- María de Lourdes, no hay virgen más humilde y bella; - Celso mártir, nos cuida y protege a todos; </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- Jose y María, los padres de Jesús, carpintero paciente y he aquí la esclava del señor; </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- María del Pilar, patrona de España y señora de Aragón; - Fernando el Rey santo patrón de Sevilla; </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- María de los reyes, reina del cielo, ángel dormido; </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- Jesús Manuel, el hijo de Dios y profeta en Cristo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> A todos nos enseñaste a ser personas y buenos cristianos, a querernos y perdonarnos; nos inculcaste el amor a tu tierra Huelva donde fuiste tan feliz y esa Cartaya de tu infancia y aunque estemos lejos ten por seguro que ese legado lo llevaremos en nuestros corazones como a ti te llevaremos siempre en el alma. Te queremos Mamá.</span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;"><u>José María Pareja-Obregón López-Pazo</u></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¡Irás al cielo madre! </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Iras al Cielo...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El Baratillo me ha visto llorarte sin desconsuelo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Irás al Cielo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Allí volverás a ser niña y a nadar en la Punta del Sebo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Irás al Cielo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y la Gavia llora en silencio; orgullo de los abuelos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Allí te esperan los nuestros, madre...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Irás al Cielo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya estás en el Cielo madre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y este jueves de carretas con tu medalla huelvana,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">navegarás junto a él hasta el Rompido,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">al despertar la mañana.</span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;"><u>Jesús Pareja-Obregón Lopez-Pazo.</u></i></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-3258683927471320622022-07-10T21:05:00.001+02:002022-07-10T21:05:19.721+02:00El Tiempo<p><i><b>Mi hermana Lourdes escribe:</b></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Según la Rae y en una de sus muchísimas definiciones, el tiempo es una magnitud física que permite ordenar la secuencia de los sucesos, estableciendo un pasado, un presente y un futuro, y cuya unidad en el sistema internacional es el segundo. Según Einstein y su teoría de la relatividad, es relativo, depende de la velocidad y del espacio, también del observador. En la pintura, Hopper tiene la facultad de pararlo en sus lienzos, dejando a sus personajes solos ante la incertidumbre de lo temporal, del presente, de un instante. Dicen que el tiempo se curva ante una gravedad inmensa, que el amor ayuda a sobrellevarlo, el tiempo es un jarrillo de lata oxidado, una pompa de jabón, el recorrido del autobús diecisiete del centro a mi casa, las mareas en el Rompido, las tardes tranquilas de Machado, el abrazo de mi Meme a la salida del colegio donde el tiempo se hacía eterno, una pieza de baile en una discoteca con el amor de los primeros impulsos, la noche de los tiempos, darle tiempo al tiempo que no es cosa fácil, un trago de gin tonic y un cigarrillo, oír la voz de Alfredo Kraus hasta arriba en un canto que llega a parecer no poder más y puede perfectamente para bajar después suave y lentamente. Una noche de hospital es eterna y con el dolor quisieras dar marcha atrás en el tiempo, con la alegría disfrutarlo, quedarte un buen rato en ese instante que se va tan rápido. Son las rosas fragantes, sabemos que en breve se van a marchitar pero mientras se disfrutan. Un día de lluvia dicen que es mal tiempo, la hora de la siesta en un día de calor, el café de la mañana, las cuatro estaciones, los noventa años de mi madre y los sesenta y siete de la que escribe en un caluroso domingo por la mañana...</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-67821281506849752582022-06-22T15:53:00.005+02:002022-06-22T15:55:39.018+02:00El Caminante<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde hace muchos años cuando llegan los meses de primavera y verano el caminante repite el mismo paseo una y otra vez. Con el paso de los años se ha convertido mas que en un paseo, en un rito que reúne filosofía, ecología y práctica deportiva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El camino que recorre es siempre por el mismo lugar, la punta de la barra -que ahora llaman Nueva Umbría- donde termina la ría del Piedras formando una flecha que apunta a levante, y se abre a la playa solitaria bañada por la mar azul hasta el horizonte del sur. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante fondea el bote en aguas calmas, y comienza a caminar rodeando la punta de la flecha con rumbo hacia poniente, unos cuarenta minutos, los mismos que necesita para regresar casi por las mismas pisadas hacia levante. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante procura ir desnudo, tapado con un bañador del que se despoja en cuanto las circunstancias lo permiten. La desnudez provoca en el caminante un sentimiento añadido de comunión con el entorno, de paz, de naturalidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque el itinerario repite siempre los rumbos, el caminante sabe que cada paseo es completamente diferente. Las tempestades del invierno modelan cada año la forma de la barra añadiendo bajos de arena o recortando el perfil de la costa; los vientos locales hacen que la mar se mueva con distintas cadencias y oleajes que susurran arcanos mensajes al romper en la playa; las corrientes crean surcos de caños de agua sobre la arena mojada que ilustran las bajamares con acertijos ancestrales. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por eso el caminante cada año se asombra del milagro de la naturaleza y observa con detenimiento los cambios del paisaje y con eso se entretiene y relaja mientras camina absorto en el escenario. Cada día el paseo es único, diferente, incluso el caminante reconoce que no es él mismo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante no puede evitar maldecir a los que han dejado basuras y plásticos en este paraíso y recoge todo lo que puede. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El sol de la mañana es más pujante y ardiente que el da la tarde. La luz nunca es la misma y pinta en la lámina de agua reflejos diversos, inverosímiles, siempre maravillosos. Las olas que llegan a la orilla orquestan una sinfonía diferente en cada paseo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante procura andar mojándose los pies hasta los tobillos sintiendo el masaje confortante de la marea y leyendo el libro de la espuma del mar escrito con letras de plata efímeras. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>El caminante se deja llevar por sus emociones hacia dentro de sí mismo, se conmueve con facilidad. Un reflejo dorado hace al caminante mirar de reojo la posición del sol y sonríe feliz de estar allí. Un bando de peces casi transparentes se desordena al paso del caminante, pero enseguida se agrupa con orden. Al caminante no le parece bien molestar y procura no hacer movimientos bruscos. Las amigas gaviotas de siempre mantienen una respetuosa distancia, su dignidad es correspondida y el caminante tan solo las saluda de reojo y sin aspavientos, con agradecimiento. </span><span>Por delante, los charranes se tiran sin complejos desde un invisible trampolín haciendo un picado perfecto para hundirse durante un segundo en el mar y salir airosos a veces con su pesca en el pico. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mientras estas maravillas suceden, el caminante piensa en el paso de los años y en la vida que le queda por vivir que es el único patrimonio del que disfrutar. Siempre se emociona de felicidad al pensar en su familia, que suerte tan grande tiene con su mujer, sus hijos y nietos (Celsa, Leonor, Ana, Celso y Esteban) y entonces sus ojos se salan de alegría, como de agua de mar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Otras veces el caminante está triste y suele pensar en la muerte siempre compañera de viaje por su profesión, o recuerda a los muertos que tanto sigue queriendo como si estuvieran vivos y el caminante llora en silencio un buen rato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero el caminante no quiere pensar en su muerte, que cada vez la tiene más cerca y de momento la intenta esquivar con alguna pastilla procurando hacer vida sana.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ultimamente el caminante piensa en su madre de noventa años, hasta hace unos día lúcida y coherente, una mujer dedicada a hacer feliz a sus ocho hijos y ahora atacada en su cerebro por el paso del tiempo. Ley de vida. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante gira 180 grados y camina ahora hacia levante. La luz cambia, el orden del mundo también. El retorno al punto de partida se ve interrumpido por un baño terapéutico dejándose llevar un rato por las olas que vienen de poniente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante conoce estas aguas y estas corrientes y se siente seguro en esta mar aunque esté completamente solo. La desnudez del cuerpo ayuda a desnudar el alma y a ser honestos con nosotros. La soledad del baño es terapéutica. Agua, sal, sol, arena, viento, olas, algas, conchenas, tierra… un pez que te roza, un charrán que se asusta, una gaviota que te observa… </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El caminante piensa en el bienestar que obtiene de estos momentos tan sencillos y por un momento olvida aquello que le produce tristezas y estrés. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Porque el caminante tiene estrés. Ya va a cumplir 66 años y sigue trabajando todos los días pasando consulta presencial, o con videos, telefónicas, por whatsApp, mensajes y hasta correos de ordenador… El caminante piensa que no sabe como, pero que tiene que parar ese ritmo de trabajo y ordenar su agenda para no angustiarse tanto, pues nunca ha dicho que no a nadie. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cuando le vienen estos pensamientos estresantes el caminante se agobia y le duele la cabeza y entonces tiene que darse otro baño de agua fresca y pensar en la suerte que tiene de estar vivo, desnudo, y dándose un baño esencial en una de las playas mejores del mundo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Así el caminante va recorriendo el camino de vuelta hasta su barco para volver a casa sintiendo el viento salutifero en la cara. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y resuelve que tiene que escribir acerca de estas emociones para que no se le olvide.</span></div><div style="text-align: justify;"><i><u><span style="font-size: large;"><br /></span></u></i></div><div style="text-align: justify;"><i><u><span style="font-size: large;">Publicado en ABC de Sevilla el 20 de junio de 2022</span></u></i></div>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-33872002749142241832022-05-31T00:58:00.002+02:002022-05-31T00:58:42.997+02:00Reflexión del paso del tiempo<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> ¡Cómo pasa el tiempo! Un año pasa volando. A mi edad no me doy cuenta de los meses... parece que estamos saliendo de Navidad y ya ha pasado la bendita Semana Santa, la Feria de Sevilla, ya está aquí el Glorioso Rocío y ya mismo estamos en verano. Las preciadas vacaciones están a la vuelta de la esquina. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y la vida sigue igual que siempre para cada uno con sus vaivenes, gustos y disgustos, alegrías y penas, duelos, quebrantos u ollas suculentas, botellas medio llenas o medio vacías, ganas de reír o ganas de llorar, suspiros o gemidos, dolor, placer, guerra, paz, vida o muerte.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ultimamente pienso en la muerte. En mi muerte. Estoy sano, pero tengo achaques. Y pienso en la hora del dolor, del inevitable deterioro orgánico y en la decrepitud si se me concede la vida más tiempo de lo esperado o conveniente. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya se mueren mis amigos, incluso más jóvenes que yo, de las enfermedades habituales: cáncer e infartos. Por ahí vamos a pasar casi todos si no nos matamos en a carretera, Dios no lo quiera.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo que no es normal es morir joven en una guerra por culpa de unos iluminados criminales. Aquí incluyo a muchos, no solo al ruso de los cojones. Se asesina impunemente a inocentes en todo el mundo y de muchas maneras, algunas muy sibilinas, que rima con la China. Allí mandan el Partido Comunista a reeducar a los que no siguen las normas del partido... y muchos son ahorcados o fusilados con los pretextos más peregrinos. Asesinatos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hay muchos países donde se mata por orden judicial. Y otros muchos países llenos de paramilitares o bandas armadas y toleradas donde se asesina sin orden judicial, pero con el visto bueno de los que gobiernan. Asesinos natos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y las guerras en Africa donde implican a niños inocentes que convierten en sicarios asesinos destrozándoles la infancia y su vida entera, carne de cañón barata y reemplazable tan solo con un poco de droga. Este es el mayor pecado de todos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Igual que los americanos asesinan a los asesinos. Aplican el ojo por ojo. Se puede dejar de matar con inyección letal o silla eléctrica, que es un asesinato premeditado y dejar a los convictos vivir aislados. La mayoría están reformados en el momento de la ejecución.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En España lo hicimos hasta hace pocos años con el garrote vil y el pelotón de fusilamiento. El Verdugo de Berlanga.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero me estoy yendo por las ramas altas de los arbustos. El tiempo pasa y nosotros también. Nos vamos en fila india unos antes y otros después. Pero por biología por favor, vamos a morirnos de enfermedades los viejos. Cronologicamente. Con orden.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y sobre todo vamos a intentar conseguir que los jóvenes vivan una vida sana y feliz sin tener que empuñar un arma mortífera para matar o exponerse a ser destrozados por una bomba o atravesados por un cuchillo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No quiero cultura de guerra ni de violencia en mi entorno. No miro esas noticias terroríficas de quién va ganado o perdiendo la guerra. No me aportan nada bueno. No quiero saber por qué mueren inocentes, ya sea por guerras o por locuras de americanos que se creen rambo en cuanto cumplen dieciocho años. Qué horror.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No quiero formar parte de la violencia ni de la muerte. Soy parte y firme defensor de la Vida. No defiendo en ningún caso la Pena de Muerte. Ni el aborto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y cuanto más edad voy cumpliendo más me aferro a la vida sana y productiva, y menos miedo tengo a la muerte. Quiero seguir siendo útil muchos años a las personas que me necesitan sobre todos mis hijos y niet@s. Y a mis pacientes que me buscan y confían en mi ciencia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero de momento que sigamos viendo pasar los años con tanta ligereza y podamos quejarnos de eso.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y cuando me llegue el momento, pues sin hacer aspavientos ni montar un número, se muere uno tranquilamente y a verlas venir... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y por supuestísimo morirme antes que mi mujer y mis descendencia... Eso debería ser ley de vida. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A Dios y a la Virgen del Rocío se lo ruego.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-41077471045553649972022-04-17T16:29:00.003+02:002022-04-17T16:43:49.717+02:00Semana Santa rompiera, reflexiones.<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hoy domingo de Pascua de Resurrección. En Sevilla ha pasado una Semana Santa casi plena, exceptuando las lluvias del Lunes y Martes Santo que impidieron algunas procesiones previstas. El resto sin problemas, gracias a Dios y a su Santa Madre la Virgen Maria. Madrugada llena de devoción y de Pasión de Cristo. Amanecer esplendoroso de luz y de fervor. Toda Sevilla en la calle con sus Cofradías. Los turistas alucinados. Qué maravilla de Semana Santa en Sevilla. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Yo en El Rompido desde el lunes. Es mi costumbre desde pequeño cuando desde el Viernes de Dolores nos montábamos en el Seat 1500 y regresábamos tal día como hoy. Entonces nos dedicábamos a pescar o a cazar, dependiendo del avenate de mi padre y de mi tío Manolo. En aquellos años 60, 70 y 80, El Rompido era "el paraíso"; una aldea desconocida, por donde no pasaba nadie que no tuviera que ir allí, a orillas de la ría del piedras, </span><span>una naturaleza virgen espectacular </span><span>con la configuración perfecta para la pesca por sus fondos llenos de vida, con orillas de marismas, humedales, fangales, playas desconocidas con miles de dunas, hasta la orilla llegaban los pinares de una forestal inmensa de cientos de hectáreas repletas de vida salvaje, zorros, perdices, conejos, avefrías, pitorras, becadas, patos, flamencos y cientos de aves limícolas y rapaces, un tesoro biológico por descubrir. Como he dicho a veces: era nuestro Macondo particular.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> Con </span><span>nuestros padres y </span><span>mis primos Manuel Diego, Joaquín, Carmen y Arturo, con todos mis hermanos, tanto en Navidad, como en Semana Santa, y en aquellos larguísimos veranos de tres meses, </span><span>hemos disfrutado tanto y lo hemos pasado tan bien, jugando en la arena y en el fango, navegando, pescando, cazando, explorando y descubriendo aquella maravillosa perla oculta de Huelva, </span><span>que estoy dispuesto a intentar escribir esos recuerdos...</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Desde hace años todo es muy diferente. Los viejos pescadores fundadores de la flota de almadraba rompiera, tan familiares para mí, ya no están con nosotros. Sus descendientes fueron </span><span>dejando las faenas de la mar con la llegada de los veraneantes, vendiendo sus recios lanchones -primero velachos y luego a motor- y fueron varando sus botes marineros del trasmallo o palangre, </span><span>para apuntarse a la industria del turismo, s</span><span>alvo algunas familias originarias que persisten y conservan modernos barcos pesqueros manteniendo viva la tradición pesquera en El Rompido.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El Rompido de hoy día es un pueblo volcado en una gran industria hostelera. Muchas casas de pescadores se han reconvertido en restaurantes, bares, heladerías, discotecas, tiendas de moda y complementos, la mayoría propiedad de los hijos y nietos de los antiguos patrones de pesca y también de valientes empresarios que apostaron por este rincón bendito hace años cuando no era tan conocido. Hoteles, campos de golf, urbanizaciones de lujo, centro comercial, marinas nauticas y deportivas llenas de lanchas y yates, barcos de paseo y guías turísticos, la oferta lúdica y gastronómica es espectacular y muy diversa, con sus luces y sus sombras, sus estrellas y sus nubarrones.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo intento sobrevivir a toda esta multitud de turistas y de forasteros que perturban mi día a día tranquilo y relajado. Busco mis perdederos y mis rincones tranquilos. Mis aguas calmas fuera del trajín de embarcaciones alocadas. Mis paseos bajo los pinos oliendo a salina o por la orilla del mar con la única compañía de las gaviotas amigas y de quien yo quiera. Unos hacen yoga y yo ando por la orilla del mar. Me baño en agua fresca y me dejo llevar por la corriente un buen rato, meditando. Si voy con mis nietas les voy enseñando a ser prudentes y responsables, a no meterse en los terrenos donde anidan los charranes, a conversar con las gaviotas con gestos pausados y sin mirarlas, a observar los bandos de peces transparentes de la orilla, a distinguir las algas, a evitar las aguamalas, hasta como se debe hacer caca en el agua sin tener problemas...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">PD: </span><span style="font-size: x-large;">El Domingo de Ramos vi la cofradía de la Paz por el parque con mi familia. El lunes me fui a la playa. Hoy domingo he ido a misa al Gran Poder. Después visita a la Esperanza de Triana y al paso del caballo, que le gustaba mucho a mi familia paterna.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Eso es lo que hecho esta Semana santa de 2022, gracias a Dios.</span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9069051670396493389.post-63279579624631030352022-03-26T09:57:00.003+01:002022-03-26T09:57:35.282+01:00Personal e intransferible/hasta los mismísimos<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> <span>No sé si somos muchos o somos pocos, si somos de derechas o de izquierdas, del centro, del perímetro, del diámetro, del radio, de la tangente, de la hipotenusa, de la bisectriz o de los catetos. No sé si somos raros como el álgebra, la geometría, el cálculo, las integrales o la trigonometría. O si entre todos somos unas ecuaciones sin resolver, teoremas imposibles como los números cuánticos, infinitos o supercalifragislitos. Pero seamos cuántos seamos los que piensan como yo, voy a hablar por mí y solo por mí. Personal e intransferible. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aclaro que desprecio a esa gran mayoría de incultos vociferantes que opinan de todo sin saber de la misa la mitad. Personajes que vemos en la tele opinando de política, del covid, de volcanes, de guerras o de economía, cuando no saben ni mear sin mancharse los pantalones. De las señoras no opino, que ya se sabe lo que pasa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi reino no es de ese mundo que vivimos ahora con esta guerra que pone en peligro la paz mundial, no entiendo nada de política internacional, pero me preocupa la estabilidad de Europa y sobre todo me preocupa lo que ocurre aquí en España. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No es mi mundo ni son de mi reino esta caterva de politicastros, unos con olor a loewe y otros a zorrillo rastrero, desde el perturbado y peligroso jefe del gobierno actual a los ministros sin ministerios, ministros de nada que no sirven para nada y que por supuesto no hacen nada, pero eso sí, con muchos asesores que nos cuestan un pastón, la mayoría de ellos inútiles y vacuos, resacosos casi siempre de ginebras con tónicas hechas para gilipollas pero pagadas por nosotros los contribuyentes tan solo al encender la luz o repostar gasolina.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estoy hasta la coronilla de los diputados bobos e ineptos, de los mantenedores del gobierno -unos cuantos que nos desprecian y otros cuantos que nos odian- que nos insultan y amenazan en directo sin pudor ni respeto por los españoles mientras engordan sus cuentas corrientes con nuestro dinero a la vez que son testigos de la debacle de la sociedad a la que prometieron servir y proteger, sin tener la dignidad de reconocer que nos mintieron, nos mienten y nos seguirán mintiendo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No puedo soportar a aquellos alcaldes y concejales ya sean capitalinos o pueblerinos, que trepan por codicia y no por limpia vocación, muchos tan lerdos y botarates que dan vergüenza ajena, con ínfulas de elegidos para la gloria cuando no son más que títeres de los partidos que los sustentan, pobres diablos o diablas que se amparan y aferran a sus cargos como garrapatas y desfogan sus falsos proyectos en los medios de comunicación y redes sociales como si fueran mesías mediáticos, pobres y ridículos muñecos o muñecas de trapo rellenos de serrín y cosidos con puntadas flojas.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y que quieren ustedes que les diga de los sindicatos y sindicalista apegados como dóciles borregos al gobiernos de turno, auténticos golfos con balcones a la carrera oficial, dirigidos por personajes oscuros cortados por la misma tijera, caraduras desde su más tierna infancia, que conforman sindicatos absurdos e ineficaces para el obrero trabajador honesto, siendo tan solo una agencia de colocación de vagos y de compra de votos de los partidos políticos que los sustentan. En USA sindicato es casi sinónimo de mafia, con eso lo explico todo,</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo les pediría a los señores <i><b>que se incluyan voluntariamente en uno de los apartados anteriores</b></i> que, al menos, tengan nociones de educación, urbanidad, y respeto, no al catecismo laico progresista moderno y conceptual -como dicen los que no saben lo que decir-, sino respeto a la historia de España sin intentar modificarla, respeto a la Verdad sin maquillarla, a la Democracia sin manipularla, a la Justicia sin avergonzarla, respeto en definitiva a la Persona (con mayúscula) sin intentar humillarnos ni denostarnos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Creo que los que decidan dedicarse a "la política" deberían ser personas probadas en su ejercicio privado y que al menos tuvieran unos mínimos conceptos claros de humanidades, tanto de letras, (filosofía, moral personal, ética social) como experiencias de ciencias y de conciencias, de honestidad con uno mismo y hacer continua autocrítica ante la sociedad que les aupó a ese cargo y también -muy importante- autocrítica ante el espejo desnudos cómo los hijos de Eva, para que se recuerden como son mediante la observación objetiva de su cuerpo, que observen sus papadas, lorzas, cartucheras, michelines, arrugas, y demás cortes anatómicos y de andar por casa. Que recuerden que están hechos de la misma pasta que nosotros, los currantes corrientes y molientes.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Y a los que se creen diferentes, tan ufanos ellos, les digo: tan solo sois ridículos, no diferentes. Son ustedes unos </span></span><span style="font-size: x-large;">falsos profetas de mojones. </span><span style="font-size: large;"><span>Si n</span><span>o se escudan </span><span>detrás de siglas defensoras, de recovecos legales, de sueldazos injustos, de dietas falaces, de comisiones y arreglos bajo cuerda, de posturas impostadas con disfraces profesionales, trajes cortados a medida para lucir en los festivales de cine, en los saraos progresistas, en los burladeros de los toros o en los eventos multitudinarios, no sois nada. La mayoría de ustedes no son más que gorditos feos con careta de papel maché. No se os olvide.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por lo tanto no inventen ni intenten engañarnos, que se les ve el plumero y/o las perlas Majórica.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y váyanse cuanto antes por favor.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b>PD: Y todos mis respetos a la gran mayoría de personas que dedican su tiempo y esfuerzo a mejorar la vida de sus semejantes con autentica vocación política, incluso renunciando a su carrera profesional, sean del color que sean y del partido político que voten. A todos estos, mi apoyo y mi sincero agradecimiento.</b></span></p>Celso Pareja-Obregón López-Pazo.http://www.blogger.com/profile/14917120775196327770noreply@blogger.com0