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Sevilla, Huelva, El Rompido, Andaluz.
Licenciado en Medicina y Cirugía. Frustrado Alquimista. Problable Metafísico. El que mejor canta los fandangos muy malamente del mudo. Ronco a compás de Martinete.

domingo, 2 de mayo de 2021

La Magia de los Libros

Los libros solo sirven para que los leamos. Leer es vivir mil experiencias. Los libros son compañeros de viaje inmejorables. En ellos encontramos tanto respuestas como preguntas. Nos hacen vivir de una manera singular, cada cual extrae de la lectura sus conclusiones.

 Mis libros son parte de mi vida. Sé que están ahí, los encuentro cuando los necesito y acudo a ellos cuando me llaman porque se que me tienen algo que decir. Algunos son como de la familia, otros me miran de reojo con ganas de amistad y les paso la mano por el lomo para que se conformen estando dónde están. Otros se me pierden entre montones detrás de montones, pero al final acabo dando con ellos y me los llevo una temporada a la mesita de noche para que se despabilen con la luz de la lámpara. 

 Hoy lo he comprobado. Los libros buscan a quién los busca, hasta que se encuentran en armonía. 

 Los sábados suelo salir con mi bici a dar un paseo deportivo, pero también aprovecho y a la vuelta me paso por los kioscos, librerías y tiendas de remate para comprar algo de lectura, siempre con la esperanza que todo buscador de tesoros ocultos anhela, encontrar una joya perdida entre baratijas al por mayor. Eso casi nunca sucede…

 Hoy domingo (ayer sábado no pude salir) salgo con mi bici a pasear deportivamente por Sevilla, un día especialmente bonito de primavera, con luz diáfana y sol poco molestón, el aire lleno de fragancias sevillanas y un piar de pájaros y más pájaros revoloteando entre los árboles. Atravieso puentes y me alegro de ver el río repleto de deportistas con sus piraguas, sus tablas, sus canoas, y otra vez los barcos de turistas navegando con pasajeros encantados de estar con nosotros. 

 Pedaleo en mi bici pensando en libros y lecturas. Ruedo por la calle López de Gomara en dirección a la Ronda de Triana absorto en mis cuitas. Un Mercedes ya añoso aparcado en doble fila y con el portón trasero abierto me corta el paso, lo adelanto; ¿el maletero está lleno de libros? Doy la vuelta y me paro detrás de ese portón abierto del maletero del Mercedes añoso… ¡lleno de libros usado que están en montones con atadillos de cuerdas de tendedero blanca y negra! Espero. El auto está sin conductor y no acude nadie. Dos señores desayunan en el bar de al lado, a unos cinco metros, y les pregunto si conocen al dueño del coche. Yo soy el dueño, me dice uno, que quiere usted, pregunta. Libros, quiero libros, le respondo. ¿Puedo mirar? Mire usted lo que quiera, yo vendo libros, tengo muchos. 

 Los libros están en atadillos apretados, de entre diez a treinta ejemplares. Un atadillo, el más pequeño, me llama la atención. Me he fijado en un “Quo Vadis” que parece en buen estado. Hace tan solo unos días, hablando de libros con mi primo Arturo me dijo que acababa de terminar de leer “Quo Vadis” y estaba encantado. Le aconsejé que leyera “Ben-Hur”. Por eso al ver este ejemplar me atrajo como un imán o como el polen a las abejas. 

 Converso con el vendedor mientras se termina su tostada con manteca colorá. Trinco el atadillo y le pregunto el precio. Lo piensa un segundo y me pide cinco euros, justo lo que yo sabía que me iba a pedir. El que le acompaña parece ser su asistente y es el que se encarga de cobrar. Nos intercambiamos nombre y teléfonos. Quedamos en llamarnos para ver su “tienda” que al parecer está en un bar. 

 Meto el atadillo de libros gastados en el canasto de mi bici de paseo y me vengo feliz y contento para mi casa sin creerme lo que acaba de ocurrir. Estas cosas no suelen ocurrir, pienso. Pero la vida está llena de sorpresas y de casualidades que nos hacen felices con pequeños detalles. Detalles que tenemos que saber valorar y disfrutar de ellos. Como yo me siento hoy: un afortunado lector con un día de gran suerte. 

 Estos son los libros que vienen en el atadillo: 

- Quo vadis. Henryk Sienkiewicz. Circulo de Lectores. Diciembre 1969. 

- La Espuela. Manuel Barrios. Ediciones Destino. Primera edición. Abril 1965. 

- La arboleda perdida. Memorias. Rafael Alberti. Seix Barral. Reimpresión 1975. 

- Confieso que he vivido. Memorias. Pablo Neruda. Seix Barral. Edición especial para la Caja de Ahorros de Vigo (CAV). 1974. 

- Poetas gallegos contemporáneos. Basilio Losada. Seix Barral. Edición especial para la CAV y Monte de Piedad Municipal de Vigo. 1972. 

- Kasida del Olvido (Reimpresión). Joaquín Romero Murube. Edición no venal. Gráficas del Sur. Sevilla 1992. 

- Leyendas. Gustavo Adolfo Becquer. Clásicos edebé. 2000. 

- Elegías y Poemas Españoles. Francisco Giner de los Ríos. Finisterre. México.12/07/1967. 

- Album de sentimientos. Antonio Parrón Camacho. 1989 

- La Ciudad. Ensayos. Manuel Chaves Nogales. Diario de Sevilla. 

- Poemario. Manuel Gil Barragán. Alhoja. 1991. 

- Nocturno. Manuel Gin Barragán. Alhoja. 1991. 

- Entre la roca y el barro. Paco Pérez Mesa. Cuadernos de poesías nº2. Colección Viento Sur. 1978. 

 Bueno pues esto es lo que me ha sucedido hoy domingo 2 de mayo de 2021 y me gusta compartirlo con ustedes para que sepan lo que me gustan los libros.




3 comentarios:

  1. Entro en tu blog después de un lunes desamparado, de un tiempo jodido y de mi ánimo más abajo de las rodillas, quería escribir un relato añorado que se titulars GRIS pero me encuentro uno tuyo colorista y hermoso. La cuestión es que mis ojos nunca han visto tanto color como en estos años de mi madurez ya tardía. Las plantas son más verdes, floridas y hermosas, las calles tienen luz de noche y de día, los medios de transporte no son ya aquellos autobuses grisáceos ni los trenes, ni las estaciones del adiós llorado, ahora son de ida y vuelta, las personas de todas las edades vestimos de colores, la televisión es un cine magnífico en mi salón, nada de technicolor, es de supercolor como un invento fabuloso que ilumina el cristal de mi mesa y de mis tardes, ya no hacen falta las luces de neón porque no resaltan, los colegios están llenos de color, ya no hay uniformes oscuros ni hábitos ni pizarras negra como el alquitrán, donde antes había un campo sin luz donde se podía jugar al amor tranquilament, hoy hay un barrio que brilla como una feria, las cinco de la tarde es una hora colorida cuando antes era tediosa y de carta de ajuste, mi teléfono móvil tiene cada día una foto a cual más bonita, las viejas películas del oeste remasterizadas nos enseñan los cuadros rojos del pañuelo de John Wine, los adornos de la cabaña y el plumaje de los indios como si estuvieras en un teatro, el otra día vi una magnífica película en mi salón dándole al invento Netflix, oigo música del mundo entero solo con buscarla un instante, me siento a tomar mi café en un bar blanco, yo sola, después una caña, yo sola, observo a las personas todas arregladas sin rastro de miseria, bicicletas, patinetes del futuro, pocas canas, dientes tan blancos como el lavabo de mi casa, gafas de colores y uñas y mascarillas. El miércoles me vacuno, hoy me he comprado una blusa verde, no puedo más con las ganas de ver a mis niños, por más colores que veo más lejano está el recuerdo. No me voy a morir todavía, creo que no, pero igual que este relato tan surrealista se podía llamar GRIS, se me viene un título al recuerdo que todavía es pronto para ponerlo, ROSEBUD, ya sabéis...

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  2. ROCÍO. - - Docuserie emitida por tele cinco en la que la hija de la gran Rocío Jurado, relata los malos tratos sufridos durante años por su ex marido y por su hija a la que señala como víctima de su padre aunque sin dejar de narrar con todo tipo de detalles la paliza que la entonces adolescente le dió y que la llevó al hospital. Cuenta que su hija es una víctima como ella misma, pero que hoy día no está preparada para hablar con la chica aunque hayan pasado los años y su hija sea ya una mujer hecha y derecha. La narración no es más que el odio atroz que se tienen padre y madre y que ambos utilizan a sus hijos cada cual a su manera para hacerse daño, presuntamente, además de enriquecerse de camino porque ninguno de los cónyuges habla gratis, todo presuntamente. En este contexto los pongo a los dos, marido y mujer exactamente en la misma posición por lo que he podido ver hasta ahora y los datos que tengo al respecto. Una madre que no quiere ver a sus hijos mientras estén con su padre y un padre que ha ejercido de padre y odia a la madre. Lo que yo no sé de haber salido esto antes, donde estaría el defensor del menor para amparar a estas criaturas nacidas entre el odio, hoy en día los hijos son mayores de edad y los requisitos siguen siendo los mismos. Aparte de los flecos y oscuridades y manipulaciones por ambas partes, lo que sí se ha logrado poner sobre la mesa es el machismo ancestral, la revelión de la mujer ante el (por eso hay tantas muertas) y el problema de muchos adolescentes violentos y problemáticos. Este tema se está empezando a hablar y sacar a la luz aunque lo hagan dos famosetes llenándose los bolsillos de paso. Bueno, eso es lo de menos si sirve para empezar a visualizar estos problemas reales. A los dos famosetes les diría que tengan Piedad de sus hijos al exponerlos públicamente de esta manera, y que les aproveche el dinero ganado, todo Presuntamente. - -

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  3. Bienvenido Mr. Biden. - - Berlanga fue un adelantado a su tiempo, un artista enorme y un burlador irónico de la torpona censura de aquellos tiempos grises. Cuenta que enmedio del arte de sus películas, le sugirieron hacer una promoviendo el salero y el talento de la gran Lolita Sevilla, el aceptó gustoso y creó esa obra maestra del cine, Bienvenido Mr. Marshall, donde todo un pueblecito prepara durante días la llegada de los americanos al son de cohetes, banda de música y la voz y belleza de la sevillana, ahí transcurre todo el film con actores fabulosos y una dirección excepcional. El final es apoteósico, pasa la comitiva americana velozmente bajo la pancarta de bienvenida y deja al pueblo al borde del precipicio del asombro y con una estela de polvo en las narices. La canción es antológica, (viva el troníoooo de ese gran pueblo con poderíooo, para terminar cantando, viva mi madre viva mi tíaaaa). Un genio que supo entender que es lo que somos y siempre seremos para los EE. UU. y recalcó la dignidad del que va el último de la cola que suele ser el que mejor se lo pasa. Los ciudadanos americanos en su gran mayoría no saben situarnos en el mapa, los mandamases si y nos sitúan como lo que somos para ellos un aliado que les sirve para repostar en sus bases en la misma entrada de Europa y de los países del Este, nada más. Históricamente nuestra unión es con América del Sur, con su cultura, idioma arte y sus pros y contras, o los nuestros. Somos latinos e hispanos como lo son ellos, ese continente sureño incluído México, tan castigado y tan rico pero carcomido en algunos puntos por la corrupción política, el narco y los propios intereses de los vecinos poderosos del Norte. Para los EE. UU. somos una parte de Europa a medias entre el desarrollo y la cultura latina, la cuestión es que en parte llevan razón, la corrupción política en España es mucha, eso sí, nos salvan la cultura latina y otra cultura de siglos a la que los americanos del Norte no les pasa ni por el pensamiento, ellos tienen una historia muy reciente y son todos inmigrantes y olvidadizos, todos menos los descendientes de los Siux y demás pueblos autóctonos de allí que fueron muchos y los dueños de ese gran vergel. Así se escribe la historia, ya por fin el presidente naranja se fué a sus mansiones y ahora tenemos al viejo Biden que siendo de un color normal, me da la misma mala espina que todos los demás. Pedro Sánchez debería oír más a Lolita Sevilla y no querer adelantar en la fila dando un discurso de 15 minutos para contar lo que el le dijo a un distraído Biden en 50 segundos. Quédate en tu sitio hombre, si no nos van a dar ni más ni menos...

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