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"Casos Clínicos"

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Sevilla, Huelva, El Rompido, Andaluz.
Licenciado en Medicina y Cirugía. Frustrado Alquimista. Probable Metafísico. El que mejor canta los fandangos muy malamente del mundo. Ronco a compás de Martinete.

domingo, 8 de mayo de 2011

LONDON DOS

Viernes 6 de mayo de 2011.

Un Mundo Perdido.

Por la mañana a primera hora me fui al Museo de Historia Natural, al ladito de nuestro hotel. Solo el edificio donde se ubica merece la pena verlo, un castillo de estilo gótico-victotiano y la fachada decorada con terracotas de figuras de animales y plantas. En su interior se puede uno pasar tres o cuatro días viendo verdaderas maravillas. Botánica, Entomología, Mineralogía, Paleontología y Zoología, para dar un repaso a la historia de la humanidad, con más de ¡70 millones de objetos y especímenes en exposición! Un tratado de sobre el planeta Tierra y las diferentes formas de vida que han existido desde su creación.

Nada más entrar el esqueleto completo de un Diplodocus te da la bienvenida. Esqueletos y fósiles de diferentes dinosaurios hay muchos. Hay un mastodonte o mamut muy bien conservado con unos colmillos retorcidos que me recordó a un político que le dicen Pepiño.

Yo me dediqué a dar un garbeo por los dinosaurios y luego me llevé un buen rato viendo una espectacular colección de pájaros disecados (y haciendo fotos de las rapaces para enviárselas a mi primo Manuel Diego que es un experto mundial en estas aves) y fósiles de animales ya extinguidos. Una sala entera llena de esqueletos de ballenas y cachalotes colgados del techo, con una recreación al natural de una ballena azul de 30 metros que da respeto verla. Es una pasada de museo.

El Centro Darwin guarda toda la colección donada por el naturalista. Es un laboratorio en el que se guardan más de 22 millones de especímenes cuidadosamente estudiados y clasificados que nutren el trabajo de la comunidad científica y enriquecen sus importantes exposiciones temáticas.

No puedo negar que me gustan estas cosas con locura. Pero al mediodía tengo que ir a recoger a mi santa.

Bus Stop.

El plan de hoy, que luce un sol esplendido, es coger un “Big Bus”,una flota de un montón de autobuses de dos plantas, la de arriba descubierta, que van haciendo una ruta por “todo Londres”, con auriculares en español, que te explican la historia de los diferentes monumentos, edificios , iglesias, puentes, etc, por los que pasamos. Lo bueno que tiene es que el billete sirve para horas veinticuatro y que uno se puede bajar en cualquier parada y subirse otra vez cuando le apetezca y donde le apetezca, como si quiere estar todo el día dando vueltas. Nosotros nos montamos a la una y disfrutamos de un solazo y unas vistas estupendas. El público usuario suelen ser turistas de muchos países, muy educados, sin parar de hacer fotos de todo y sin perderse palabra. Los únicos que desentonaron eran dos jovencitas con un maromo que se quitó la camiseta y no paraban de hablar a gritos, reirse, poner los pies por encima de todo y molestar a todo el mundo… ¿saben ustedes de donde eran? ¡Exacto! Españoles con acento de Madrisss.

Nosotros nos apeamos a tapear y almorzar en Regent Street. Tomamos una tapita en un bar español, La Tasca, que no vale nada y es carísimo. La Pizzeria SoHo estuvo mejor con unos espaguetis boloñesa muy suculentos, con carne de ternera y tomate natural y una pizza cuatro quesos para chuparse los dedos.

Un poquito de tiendas y de regalitos y otra vez al bus. El Puente de la Torre es una horterada. La parte de la City no me gusta nada.

Nos bajamos otra vez en Harrods para ver “unas cosillas”. Yo me dí una vuelta por la espectacular Oyster and Caviar Bar, con una pescadería que parece un joyería y una carnicería de autentico glamour. Hay una champanería que quita el sentido. A las siete de la tarde estaban las barras abarrotadas de pecadores bebiendo champán y poniendose puos de ostras, de caviar, de marisco, de vodka helado…
Yo estuve a punto de sentarme y volverme majareta, pero menos mal que llegó mi santísima con unos pijamitas para mi nieta y nos fuimos…

Los bares y restaurantes alrededor del Hotel estaban todos llenos de londineneses poniendose feos de cerveza desde el mediodia. Cenamos muy mal en un Garfunkel (franquicia) “Fisch and chips” y pollo asado. A la cama reventados.

sábado 7 de mayo de 2011

Ciencia a la carta.

El Museo de la Ciencia está a la espalda de el de Historia Natural. Es una verdadera diversión ver la evolución de los inventos, de las máquinas, la tecnología, la industria, la evolución humana. En el poco tiempo que pudimos visitarlo vimos los cohetes y cápsulas que han viajado al espacio, los motores mas antiguos y más modernos, los primeros aviones de madera, etc. Una película en 3D del fondo del mar que parecía que la morena te iba a pegar un muerdo en la napia. Es un museo interactivo para participar de las cientos de atracciones educativas que tiene. Tiene demostraciones de todas las leyes físicas básicas, del movimiento de los planetas, de los cambios estacionales y climáticos, etc, etc. Me quedo con las ganas de volver a verlo más despacio.
En la planta superior está el Museo de la Historia de la Medicina. Para mí espectacular.

El regreso

Metro con transbordo hasta Liverpool St, tren hasta el aeropuerto de Standted, comida rápida con dos cervezas y medio Orfidal y vámonos que nos vamos con Raynair. La verdad que el avión muy bueno, un Boeing 727-800 muy nuevecito. El  vuelo algo movidito pero sin incidencias. Lo demás me da igual.

Resumiendo

Londres es una gran ciudad la cual me alegro haber visitado tres cortos días.

Lo que más me ha gustado es su Arquitectura. ¡Impresionante! Cualquier bloque de pisos de cualquiera calle del centro se puede considerar un monumento, una obra de Arte. Durante los siglos XVII, XVIII y XIX, los arquitectos de todo el mundo competían para ver quien hacía las mas lujosas mansiones, los más bonitos barrios, los mejores jardines. Después de la Segunda Guerra Mundial, gran parte de Londres tuvo que ser reconstruida y de nuevo se lucieron los famosísimos arquitectos que diseñaron el Londres actual. Darse un paseo por Regents, Marylebond, Knightsbrigde, Chelsea, Kengsinton, Pimplico…o por Covent Garden, Soho, Mayfair, Notting Hill, Greenwich… no sabe uno a donde mirar de las construcciones tan especiales.

Muchísima gente, 8.500.000 personas y se hablan más de 300 lenguas. Todos en la calle de acá para allá a todas horas, cada uno orgulloso de ser como es y sin meterse con el de al lado. En un vagón de metro pueden ir hombres y mujeres de tres o cuatro razas, colores y religiones distintas y todos se respetan y se dice “sorry” si se rozan.

Desde el autobús me fijé que nadie hace vida al exterior de sus casas. Nadie se asoma a las ventanas que están siempre cerradas y con los visillos corridos. No se ve un alma en ninguna terraza. La vida esta en la calle.

El transporte público es inmejorable. Taxis a miles, autobuses más miles con todos los destinos y barrios interconectados, con carriles propios que son bastante respetados. El Metro es fundamental, un poquito hondo para mi gusto… No recuerdo haber visto ni una sola discusión ni un mal gesto. No he visto Policías.

Los Museos (todos) están repletos de colegiales con sus profesores (hay preferencias para los colegios) que les van enseñando y explicando lo que ven, mientras muchos chavales toman apuntes. Unas cuantas visitas al año a los Museos de Londres con un buen comunicador, año tras año, es la mejor manera de aprender y destroza esa maldita frase que tan poco me ha gustado desde que la oí por primera vez: “La Letra, con sangre entra”. Que barbaridad.


viernes, 6 de mayo de 2011

LONDON (1)


Miercoles 04 de mayo de 2011.

El volar es para los pájaros.

¡Que miedo mas grande! ¡Que jindama! No lo puedo remediar. Mira que me tomé medio Orfidal antes de montarme… ¡me jiño vivo! Cuando el monstruo ruge y mete mano a correr por la pista esprintando a todo lo que da, temblando y bramando fuego por la popa, me entrego en cuerpo y alma a Todos los Santos (sin broma) me santiguo como un loco y lo único que quiero es que el avión tire para arriba como sea, pero que suba y suba y no deje de subir cuanto más alto mejor. Yo voy en ventanilla y veo como se aleja la tierra, atravesamos  las nubes y aquello sigue subiendo… entonces empiezo a pensar en las averias. Yo he tenido Vespa toda mi vida y se lo traicionera que pueden llegar a ser la perlas en las bujías. Y el chiclé de alta del carburador se ensucia con nada. Entonces rompo a elucubrar que dos horas de media con los motores a ese ritmo…se escacharra seguro ¡veremos a ver! Yo los llevaria un poco menos revolucionados, mas “desahogados”. Pero el piloto no esta por la labor y sigue su rumbo implacable. Me tomo el otro medio Orfidal. Cuando intento quedarme dormido el avión de unos cuantos saltitos para espabilarme y que siga atento a las revoluciones de las máquinas. Y eso que estoy más tranquilo desde que nos han informado que el piloto es portugués. Gente seria. Seguro que tiene bigote y no bebe. Me asomo por la ventanilla y veo la costa de Inglaterra o de Francia, estoy liado. De pronto dice el altavoz que empezamos a bajar y que en veinte minutos llegamos. Me relajo. Pero el portugués empieza a dar bandazos ahora a levante y luego a poniente… para mi que se ha perdido. De pronto un ruido que antes era “clin, clin, clin” se convierte en “clon, clon, clon” y me barrunto algo malo. Mi mujer me explica que son las ruedas para aterrizar. Por ahí nos vamos a salvar. Tomamos tierra a la hora prevista y sin incidencias (por lo menos eso creo yo). Dos horitas y veinte minutos desde Sevilla (San Pablo) a Londres (Heathrow). Prueba superada.

Llegamos a Londres sanos y salvos. Metro hasta nuestro hotel en Kengsinton Sur, Hotel Fraser Place Queens Gate, esquina con Cromwell St. Un apartamento muy cómodo con su cocinita y su canesú. A la misma vera de los museos de la Ciencia, de Historia Natural y el Victoria and Albert. Dejamos las maletas y nos fuimos a dar una vuelta por los alrededores a ver la arquitectura impresionante, los magníficos jardines y los cochazos que pululan por estos barrios. Cenamos temprano en un bujío asiático parecido al que cenaba Deckar en Blade Runner, nudles con pollo y arroz con verduras, servidos en cajitas de cartón y mas picantes que una comedia de Lina Morgan. Luego hicimos una buena compra en un supermercado indio -desayunos, aperitivos, bebidas varias- y nos fuimos al hotel. Nos quedamos fritos a las nueve y media hora local, reventados y cansados por las secuelas de la feria de Sevilla, del vuelo y del Orfidal.

Jueves 6 de mayo de 2011

Hallazgos londinenses

Dormimos más de diez horas y desayunamos opíparamente en nuestra habitación. Salimos temprano con la intención de visitar algún museo y ver muchas cosas. Lloviznando, humedad y frío. Paraguas hasta el metro que nos lleva a Leicester Squar. Visita a la National Galery. ¡Pedazos de cuadros que tienen estos tíos allí! Están todos los mejores sin duda, absolutamente todos, pero hoy nos hemos quedado asombrados con Canaletto, sus pinturas de Venecia son im-presionantes, parece imposible tanta perfección. Los Girasoles y La Silla de Van Gogh tampoco son moco de pavo…

Después un buen paseo hasta el Covent Garden disfrutando de su ambiente multiracial, de sus puestos de comidas y artesanía al aire libre, de sus tiendas y de artistas callejeros y magos dignos de los mejores teatros.

Almuerzo muy acogedor y tranquilo en un bar-restaurante típico londinense “Porters”, una cervecería donde hacen unos “pasteles” de carne, verduras y pescados al horno que merecen un premio. Yo he tomado pastel de salmón, gambas y bacalao, todo envuelto en un puré de patata con una costra dura de harina tostada con mantequilla que estaba “pa quita er sentío”… pero la sorpresa ha sido la guarnición: un cuenquecito de lentejas estofadas con mucha cebolleta picada y con especias picantes que me ha dejado anonadado, estupefacto, perplejo… ¡las mejores lentejas que he probado en mi vida! Los postres impecables como siempre, chocolate negro, chantilly, salsa de arándanos y frambuesas, una orgía de colores y de sabores. Con un cervezón y dos copazos de un buen tinto chileno, menos de cincuenta libras.

Nos dimos un paseo postprandial subiendo por Charing Cross donde pude disfrutar de varias librerias de viejo donde busqué sin encontrar libros en español. Compré un Principito traducido al ingles para mi hijo Celso.

La Cueva de Alí Babá y los Cuarenta Ladrones.

Los ingleses lo llaman “El Museo Británico”. Pero yo no lo considero un museo y mucho menos “británico”. Es un almacén de expolios y de robos porque durante muchos años los súbditos de su “graciosa” majestad han ido mangando y trincando con la excusa de las guerras y de los protectorados y demás farfullas, para obtener estos tesoros que no les pertenecen. Pertenecen a los pueblos que los crearon, que los construyeron, que los adoraron y que forman parte de su pasado, de su historia y de su identidad. No comprendo como siguen estando en Londres.

Egipto, El Imperio Asirio, Babilonia, Mesopotamia, Iran, Grecia, Roma, países islámicos, India, China, Africa… no han dejado títere con cabeza, se han llevado todo lo que han podido y ahora lo muestran muy ufanos. Me ha dado vergüenza ver tantas tumbas y sarcófagos, monumentos funerarios y sagrados fuera de sus lugares originales. Hasta se trajeron una portada del Partenón cachito a cachito, piedra a piedra y luego la volvieron a montar (muy malamente por cierto). Ha estos tíos nadie les ha dicho todavía las verdades del barquero… desde luego los españoles somos igual de chupaculos, lease Gibraltar.

Dicen que están orgullosos porque no cobran entrada en los museos… ¡encima! ¡Vamos es que son los que la tiene más dura del mundo (la cara)!

Camina o revienta

Salgo cabreado de la cueva de Alí Babá y decidimos volver al hotel. Tomamos un autobús y por supuesto nos pasamos cuatro pueblos la parada adecuada, pero me daba igual porque estábamos en uno de estos que tienen soberao y se va divinamente mirando el paisaje comodamente sentado, vimos Chinatown y otros barrios muy originales. Llegamos a la estación Victoria, cogimos otro bus para atrás hasta Hyde Park Corner y decidimos andar hasta el hotel. Otra pechá de andar viendo tiendas chulísimas (y carísimas, como en Sloan St).

En Londres hay que tener muchísimo cuidado al cruzar las calles porque estos señores todo lo hacen del revés: cuando tu crees que van payá vienen pacá y si tu piensas que vienen pacá… pos van payá. Total un lío muy gordísimo con los cruces y con los coches, atravesar una calle es una lotería.

Me quiero acordar de nuestro próceres dirigentes y decirles que en este pueblecito anda muchísima gente en bicicleta, que no hay ni un solo carril bici y que no se genera problema alguno aunque las bicis van todas por las calles formando parte del tráfico y ninguna circula por las aceras (esta rigurosamente prohibido, como es lógico).

Es una ciudad limpia y ordenada, aunque las calles estén abarrotadas de gente y hay muchos tramos en obras. Deambulan muchos hindúes (sigs con turbantes), negros muy bien maqueados y con porte distinguido, nenas modelenses muy rubias vestidas de negro, chavales de pantalones “cagados” y pelos de colores, Lords con chaquetas y corbatas de ensueño, colegiales en filas cruzando las calles, ejecutivos comiendo en la calle mientras discuten por el movil, alguna maricona vieja con peluca rubia y una piernas espectaculares, etc, etc.

Llegamos otra vez agotados a nuestra “casa” con los pies totalmente “rocieros”. Una cenita agradable con un buen tinto francés y a descansar. Mañana será otro día.

I,ll  see you tomorrow.

miércoles, 4 de mayo de 2011

BIN LADEN


Cuando vi por la tele, en directo, el horror de los aviones y las torres gemelas el 11-S y todo lo que sucedió después, los testimonios de los familiares, las llamadas de teléfonos de los atrapados en aquel infierno, los mensajes póstumos, etc,  lloré por dentro de pena de rabia, de dolor, de impotencia… de miedo.

¿Que motivo religioso o político puede justificar la muerte, el asesinato horroroso de tantos inocentes? ¿Cómo una persona o varias, en nombre de un dios cualquiera, de una reivindicación política, de unos ideales de vida o de una venganza personal puede acabar con la vida de personas anónimas? Hombres, mujeres, niños, padres, madres, abuelos, hermanos… todos asesinados indiscriminadamente. Y lo peor es que celebran todas esas masacres como un “triunfo”… el triunfo del Horror y La Muerte.

Los atentados contra aviones en vuelo, contra embajadas en países remotos, el terrible y brutal atentado del 11-M en Madrid… ¿qué persiguen? ¿qué quieren conseguir con ellos? Yo no lo puedo comprender, mis neuronas, mi cerebro, no consigue articular un razonamiento lógico, es imposible.

¿Qué daño le hemos hecho los occidentales a Bin Laden, a Al-Qaeda y demás organizaciones terroristas para que tengan esa sed de sangre y de destrucción, ese odio, esa locura asesina?

¿Cómo pueden tener unas convicciones religiosas tan fanáticas? Me explico que el fanatismo aislado se da en todas las religiones, pero tantos fanáticos alucinados con la idea de matar y matar sea como sea y a cuanta más personas mejor, no me cabe en la cabeza. ¿Qué dios les guía? ¿Qué hombres “santos” les aconsejan? ¿Qué fin “espiritual” pretenden alcanzar? ¿Qué régimen político se puede sustentar en actos de absoluto terrorismo y genocidios?

No tengo respuestas para ninguna de estas preguntas. Pero se que desde que el hombre existe no ha parado de matar y matar, cada vez mas y más. Da miedo repasar los episodios sangrientos y las muertes gratuitas que han sucedido tan solo en el siglo XX. Que vergüenza de “Guerra Civil”. Nos matamos impunemente, por nada, muchas veces creo que se mata “por gusto”. Para mi esto es el fin del mundo.

Por esto estoy en contra total y absolutamente de la “pena de muerte”, sea como sea, no justifico ni una sola muerte, ya sea dictada por un tribunal, en una guerra, en un hospital, en un quirófano, o por el presidente de un gobierno.

Bin Laden ha caído en una acción militar. Si ha sido una ejecución o ha muerto en combate nunca nos enteraremos. Pero es otra muerte más, que seguro que traerá más muertes.

No a la muerte. No más muertes. La Muerte trae más Muerte.

PD: Además en que mal momento por Dios… a las 13,00h tengo vuelo para Londres hasta el Sábado que vuelvo por la noche… la jindama es grande.

Hasta el Domingo pues, si Dios quiere.



lunes, 2 de mayo de 2011

LAS FERIAS DE SEVILLA


¿Cuántas Ferias hay en Sevilla? Una, La Feria de Abril de Sevilla… ¿Seguro?

Yo creo que en Sevilla hay muchas “ferias”, casi una distinta para cada sevillano. Cada cual vive su propia “feria”, según sus posibilidades o sus necesidades.

Muchos van a pasear por el “Real”, a mirar el paseo de caballos, a ver bailar unas sevillanas en la calle o a mirar al interior de algunas casetas donde haya baile. Si pueden entran en la caseta de algún amigo, o si no en una pública, o se van a “la calle del infierno” a tomarse unos pinchitos morunos. Hay muchas personas que no tienen caseta.

Otros pertenecen a una de las escasas casetas de distritos, o de diversas peñas y asociaciones, casetas de empresas, clubes, etc. Estos ya se dan más importancia. Tienen un lugar para sentarse, un bar a su disposición, un cuarto de baño. Durante estos días de feria disfrutan de la caseta con los amigos, familiares y compañeros de trabajo, ponen la música más alta que la caseta de al lado y a bailar se ha dicho.

Las casetas llamadas “privadas” son las más demandadas por cualquier sevillano que se precie. Ser “socio” de una caseta “particular” le hace sacar pecho a mucha gente en estos días de feria. Una caseta compartida con amigos (o conocidos), otras veces con familiares, donde se pasan muchas horas bajo el mismo techo y con muchas copas de vino por medio…

En las casetas privadas solo pueden entrar los llamados “socios” y las personas invitadas por ellos. Es de distinción poner un “portero” en la cancelita de entrada, si es con uniforme de vigilancia mejor que mejor, aunque no sirva para nada.

El “socio” tiene la obligación de invitar a sus convidados a todo el vino y las tapas que sean capaces de consumir. Hay verdaderos “gorrones de feria” que se ponen un terno y se dedican a visitar a los amigos o se dejan ver casualmente por la puerta de las casetas que les interesa entrar y ponerse “puos”.

Los más afortunados disponen de caballos y “coches de caballos” para pasearse y ser vistos. Es muy importante estar correctamente vestidos “de corto” o muy bien trajeados para lucir elegancia y distinción en el pescante.

Algunas casetas son tan exclusivas que se exige el uso de corbata y traje oscuro para poder entrar. Lo de los trajes en los señores y las señoras guapísimas y arregladísimas como si fuesen a una boda en la feria tiene mucha gracia. Supongo que la tradición obliga, pero desconozco el motivo de tanto “glamour”.

Las casetas que se precien tienen que tener “un flamenquito”. Un grupo de flamenco, bien de chavales aficionados, o bien de profesionales, que se dedican a hacer “pases” a determinadas horas en las casetas. Micros, amplificadores, guitarras “enchufadas”… y a cantar. La caseta llena hasta las trancas y los decibelios compitiendo con el “rebujito”.

Lo más de lo más es contratar un cuadro flamenco de “gitanos” que bailen por bulerías, eso ya es la pera. Todo el mundo muy trajeado, con un guisqui en la mano y mirando como bailan los artistas. Es obligatorio que el dueño de la caseta salga a bailar con la mujer de alguno de sus invitados.

Yo lo he pasado muy bien en la feria. Pero hace ya algunos años que me suelo aburrir como una ostra. Quitando algunos ratitos que estoy con amigos de confianza y nos reímos de nuestra sombra, el resto del tiempo me lo paso de acá para allá deambulando para ir a ninguna parte. Siempre igual.

No me gustan las casetas de “mirar” el flamenquito, ni el flamencazo, ni yo se bailar, ni cantar ni tocar las palmas. Tengo fatal el oído izquierdo (sordo como una tapia) y el ruido me perjudica. Me imagino cuanta gente que me habla sin yo enterarme de nada y a todo le digo que si…  que pensaran de mi…

No me gusta el vino ni el rebujito. Después de la quinta cerveza no me entra nada más. Bueno, un güisquicito muy aguadito no le hace daño a nádie.

Me gusta ir a la feria muy temprano, como a las doce y media o la una y sentarme al sol en la puerta de mi caseta, a tomarme una cervecita tranquilo, viendo llegar a los primeros caballistas. Es cuando mejor se está. Después con la caseta ya llena de gente no estoy tan a gusto.

Disfruto muchísimo tomando una copita y almorzando con María José y con mis hijos y verlos disfrutar a ellos de la feria. Me encanta.

Me gustan las casetas familiares donde todos participan y cantan y bailan sin altavoces, con guitarras y palmas, con vino y alegría, con buena cara, con nobleza, con sevillanía. Hay muchos buenos sevillanos que da gusto estar con ellos en la feria.

Hace años que se me pasó el acostarme tarde, por la noche después de las doce, donde estoy mejor es en mi cama con un libro.

Si hay algo total y absolutamente clasista en España, es la Feria de Sevilla.

Bueno, pues hasta mañana, nos vemos en la Feria de Sevilla.


domingo, 1 de mayo de 2011

EL ESPARTERO

La “imagen” que yo tengo de “El Espartero” es muy original. Es una recreación mental formada por algunas fotos, por lo que he podido encontrar leyendo libros, periódicos antiguos, buscando en Internet, por alguna historia que recuerdo que me contaron alguna vez y sobre todo por una desmesurada imaginación que yo le echo a la cosa.
Quiero decir con esto que la visión que puedo tener de mi bisabuelo, a lo mejor es solamente fruto de "mi imaginación". 

Me imagino a un chaval que es feliz en la Sevilla de entonces, tiene dos hermanos y una hermana, va a la escuela y trabaja ayudando a su padre en la espartería, pero el no quiere estudiar como sus hermanos mayores, que ya están de bachilleres, sino que sueña todas las noches con ser torero, entonces era lo máximo, como ahora ser futbolista del Real Madrid o del Barcelona.
Me lo imagino jugando al toro con sus amigos, escapandose para ver alguna vaquilla o una becerra en los cerrados de las marismas o en los llanos de Tablada. Toreando con la luna. Supongo que empezaría a ir a las capeas de los alrededores y que destacaría por su arrojo y su valor inconsciente.
Dicen que antes que empezar a torear becerradas sin picadores, salió en la Plaza de Sevilla como banderillero de otros matadores.
Tuvo que impresionar a los empresarios por su tremendo valor y su gran obsesión por ser torero, porque muy joven empezó a torear novillos por los pueblos de alrededor. Creo que debutó oficialmente en Guillena. 
Pronto se ganó fama de torero “suicida” que se atrevía con lo que le echaran. En Sevilla se fue creando un grupo de partidarios del torero que lo aclamaban como el verdadero “torero del pueblo”, que sale adelante a base de encontronazos con los más peligrosos toros de entonces y recibiendo muchas cornadas que no hacen mella en su valor. “Mas cornas da el hambre” es su frase más recordada.
Tomo la alternativa en Sevilla con 20 años de manos de “El Gordito” y rapidamente comienza su triunfal recorrido por toda España. Sus partidarios sevillanos lo hacen rivalizar con el cordobés “Guerrita” que era el número uno de entonces y se crea una división importante entre los partidarios de uno y del otro, a veces con peleas en los tendidos.
A “El Espartero” le gusta vivir bien. Gana dinero y gasta dinero. Simpático, guapo, mujeriego, divertido, algo inconsciente… Se viste en los mejores sastres y es atrevido con la ropa. Le surgen imitadores hasta en la manera de vestir y de andar. Es generoso con los necesitados.
Se casó con su novia de toda la vida, también de la Alfalfa, y tuvo varios hijos.
Me gusta pensar que se enamoró de una ganadera, doña Celsa -la viuda de Fernando de la Concha y Sierra- cuando iba a los tentaderos de “La Abundancia”. Se que es así porque he visto los telegramas originales que le mandaba cuando estaba toreando por ahí. De este amor nació una hija, mi abuela Pilar Garcia Fontfrede.
El día 27 de Mayo de 1984 antes de cumplir treinta años, toreaba en Madrid con el público en contra, al entrar a matar a “Perdigón” de Miura, colorado ojo perdiz, el toro lo prendió por el estomago y le dio un cornalón eterno que lo dejó con las tripas por afuera y se desangró en el callejón.


cs.dijo..



Un testigo presencial de la corrida relató así los momentos que siguieron a la cogida:

“Manuel García contrájose, juntando las rodillas con la barba y estiróse después como electrizado; sus peones, sus mozos, los toreros acudieron…La muerte estaba allí a las claras…Levantáronle a prisa, en hombros manteniéndole en línea perfectamente horizontal, para que no hubiese derrame exterior de sangre, y cuando el grupo, presuroso y desemblantado, cruzaba casi junto a las tablas del 4, “El Espartero” levantó el brazo derecho nerviosamente, lo sacudió, dejándolo caer inerte; volvió la cara hacia donde estaba el toro muerto, contrájosele el rostro; hubo un estremecimiento, una sacudida, una rigidez…Y allí murió”




El parte facultativo decía así:



“Plaza de Toros de de Madrid-Enfermería- Función del 27 de mayo de 1894. El profesor de Medicina y Cirugía que suscribe, encargado del servicio facultativo de la Plaza en el día de hoy, da parte al señor presidente que, durante la lidia del primer toro, ha sido conducido a esta enfermería el diestro Manuel García “Espartero” en estado de profundo colapso. Reconocido detenidamente, resultó presentar una herida penetrante en la región epigástrica, con hernia visceral; una contusión en la región esternal y clavicular izquierda. Prestados los auxilios de la ciencia para el caso más alarmante que era el colapso y reconocidos como ineficaces, se le administraron los últimos Sacramentos, falleciendo el herido a las cinco y cinco minutos de la tarde y a los veinte minutos de su ingreso en la enfermería. Todo lo cual tengo el sentimiento de participar a V.S. 


El Jefe de servicio: Marcelino Fuertes”






La noticia causó una conmoción en toda España, pero sobre todo en Sevilla. El tren que traía el féretro lo hicieron parar en todas las estaciones para que los aficionados le dieran su último adiós. Al llegar a Sevilla había en la estación unas veinte mil personas, que lo pasearon a hombros por toda Sevilla y lo llevaron hasta el Cementerio entre llantos.
Dicen que en el Café Paris de Madrid desde entonces pusieron una fotografía de “El Espartero” y los señores se quitaban el sombrero en su honor.







Manuel Garcia Cuesta.

Nació en la Alfalfa.




Torero.





Lo mató en Madrid el toro "Perdigón" de Miura




Tumba de "El Espartero". Cementerio de San Fernando de Sevilla











I
Giralda, madre de artistas,
molde de fundir toreros,
dile al giraldillo tuyo
que se vista un traje negro.

Malhaya sea Perdigón,
el torillo traicionero.

Negras gualdrapas llevaban
los ochos caballos negros;
negros son sus atalajes
y negros son sus plumeros.
De negro los mayorales
y en la fusta un lazo negro.

II

Mocitas las de la Alfalfa;
mocitos los pintureros;
negros pañuelos de talle
y una cinta en el sombrero.
Dos viudas con claveles
negros, en el negro pelo.

Negra faja y corbatín
negro, con un lazo negro,
sobre el oro de la manga,
la chupa de los toreros.

Ocho caballos llevaba
el coche del Espartero.

Fernando Villalón



Espartero, Esparterito,
no te vayas a morir,
que las niñas de la Alfalfa
se pondrán luto por ti.



Los toritos de Miura
ya no tienen miedo a nada,
que se ha muerto el Espartero,
el que mejor los mataba.
Vaya una pena 
que ha muerto el rey de los toreros;
de luto está Sevilla entera
y se han teñido los pañuelos
de negro todas las cigarreras.




 Articulos publicados en ABC de Sevilla en el centenario de su muerte:


http://hemeroteca.abcdesevilla.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/sevilla/abc.sevilla/1994/05/27/100.html

http://hemeroteca.abcdesevilla.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/sevilla/abc.sevilla/1994/05/27/http://ww

http://hemeroteca.abcdesevilla.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/sevilla/abc.sevilla/1988/05/29/056.html
                                            
                               
                     Canciones dedicadas a "El Espartero".


Sevillanas de El Espartero por Miguel de Molina -->  http://youtu.be/N3xDDMyfEMc

Vals Las Coplas de "El Espartero"  -->  http://www.youtube.com/watch?v=5OWsz8aqk1U :

Pagina web con la letra de una ranchera dedicada a "El Espartero"  -->  http://books.google.es/books?id=DWBvofU3v30C&pg=PA285&lpg=PA285&dq=Romance+de+el+espartero&source=bl&ots=-pOM8JBhrI&sig=_Y7ieMNG3QHyIy4Wa5ORHbv5U5Q&hl=es&ei=4o69TeN8i4SFB8jEocQF&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=1&ved=0CBsQ6AEwAA#v=onepage&q=Romance%20de%20el%20espartero&f=false